Анжела дала два адреса: один городской, второй — в пригороде. Дядя, скорее всего, в коттедже за городом. Туда и направляюсь. Коттедж расположен недалеко от трассы на Дивногорск, и нахожу его быстро. Анжела мне четко объяснила, как сюда добраться.

Места тут живописнейшие, и неподалеку протекает Мана с ее известными водопадами.

Коттедж в меру навороченный, но выглядит все-таки поскромнее, чем торчащие вокруг здания-монстры местных красноярских нуворишей. Подъехав, сигналю у ворот. Мне открывают. Охранник даже не пытался заглянуть в машину. Видимо, отлично ее знает, да и рассмотреть снаружи, кто находится в салоне, сквозь тонированные стекла «БМВ» практически невозможно.

Проехав по подъездной широкой аллейке с молодыми пушистыми пихтами по обе стороны, загоняю машину в гараж под домом. Выйдя из автомобиля, вижу, что меня никто не встречает. Странно. Впрочем, я не гордый. Может, хозяина нет дома? Мониторов в гараже не наблюдается. Тоже неплохо. Достав «бизон», навинчиваю глушитель.

Через боковую дверь гаража прохожу внутрь коттеджа. Поднявшись по небольшой лесенке, оказываюсь в бильярдной. За столом с кием в руках двое. Один, судя по описанию, и есть дядя Анжелы. Второй вроде бы его секьюрити, в брюках и белой рубашке, в наплечной кобуре висит тяжелый двенадцатизарядный «грач».

Охранник, увидев меня, тут же тянется к пистолету.

«Бизон» ворчит, и белая шелковая рубашка обагряется кровью. Толстяк, выпучив глаза, пятится к окну.

— Ты посылал за племянницей? — спрашиваю его на всякий случай.

— Да… Н-но я н-не… — трясутся его жирный подбородок и пухлые щеки.

Слушать его мне некогда. Тяжелые пули дырявят толстяка с противным чмоканьем, словно какой-то хищник пожирает падаль…

Возвращаюсь в гараж и вывожу «БМВ» наружу. В доме все спокойно. Никто не пытается меня преследовать или поднять тревогу.

Открыв окошко со своей стороны, еду к воротам. В будке охранника только один пятнистый тип. Он подходит к машине. «Бизон» кашляет, и охранник, споткнувшись, падает на ровно подстриженный газон. Сам открываю ворота и покидаю территорию коттеджа.

Убравшись на приличное расстояние, соединяюсь из машины по спутниковой связи с «Чащей». Переговорив коротко в одним из моих старых приятелей, дежурящим сейчас на общей связи, прошу вызвать историка. Обменявшись с ним приветствиями, объясняю, что именно я нашел.

— Это замечательно, Герасим! — радуется Сперанский, словно дитя малое. — Опишите подробней то, что вы нашли в коробочке помимо леденца.

Обстоятельно описываю ему брошь, держа ее в руке. Историк слушает меня внимательно, не перебивая. Закончив, жду, что он скажет.

— Я так примерно и догадывался, — говорит он наконец после продолжительной пау зы. — Теперь я все понял. Слушайте. По знакам на этой броши — место должно находиться в горной Шории. А леденец… полковник оставил его не ради шутки, Герасим. Все дело в том, что… вы можете подождать пару минут, пока я принесу все необходимое?

— Да, конечно. Не беспокойтесь. Небольшая пауза. Я использую ее, чтобы прикурить сигарету.

— Так вот… — снова слышу голос историка, — у меня здесь карты со старыми названиями…

Слышно, как он там шелестит бумагами.

— Ага! Вот! Это озеро! В переводе со старошорского оно называется «Сладкое»…

Теперь и мне все становится понятно. Неясен только один момент: где там золото?

Об этом и спрашиваю у историка.