— Надо ее предупредить, — сказал Ромка.

— Конечно, надо. Пошли предупредим.

— Я уже ходил. Ее дома нет.

— Давай еще раз сходим. Может, уже появилась.

Мальчишки поднялись на шестой этаж. Орешкин снова позвонил. За дверью было тихо.

— Что делать будем? — Ромка посмотрел на друга.

— Звони, звони, Ромыч. Вдруг она спит.

Орешкин нажал на кнопку звонка и не отпускал ее минут пять.

— О, кажется, идет! — сказал Димка.

Ромка убрал палец с кнопки. Шаги приближались. Но когда послышался скрежет замка, стало понятно, что открывают соседнюю дверь.

Из дверей высунулась недовольная женская физиономия с большущей бородавкой на носу.

— Чего раззвонились?! — накинулась тетка на ребят.

— Извините, — сказал Ромка — вы, случайно, не знаете, где ваша соседка?

— Я вам что — справочное бюро?.. Одни спрашивают, другие спрашивают!.. Надоели уже!..

Ребята насторожились.

— А кто у вас еще спрашивал? — стараясь говорить как можно вежливее, поинтересовался Димка.

— Да приходили тут двое час назад. Тоже трезвонили…

— А как они выглядят?

— Один вылитый скелет. Прямо хоть сейчас неси его на кладбище. А второй еще противнее — точно паук. Тьфу!..

Друзья переглянулись. Судя по всему, приходили наемные убийцы. Скелет и Паук.

— А вы им не сказали, где соседка? — с тревогой спросил Орешкин.

— А это что, государственная тайна?! Конечно, сказала!.. Тоже мне фифочка! Она, видите ли, фотомодель!.. — Тетка теперь обращалась к закрытой двери «двадцать третьей» квартиры, — Нет, дорогуша, ты поди на завод у станка постой! А то ишь, нашла себе тепленькое местечко…

— А где она работает фотомоделью?

— То ли на Барочной, то л и на Кирочной… — Тетка вдруг насторожилась: — А чего это вы все выспрашиваете?..

— Да просто так…

— «Просто так»! А ну идите отсюда, а то счас милицию вызову. Ходют тут всякие. Вынюхивают.

Дверь захлопнулась.

— Ромыч, надо срочно гнать на Барочную, — сказал Димка.

— А может, на Кирочную?

— Нет. У меня на Барочной родственники живут. А рядом с их домом — модельное агентство. Скорее всего, эта Влада там работает.

— Барочная, — прикинул Ромка. — Это на Петроградской, что ли?

— Да. На Петроградской.

— Ого, какая даль. Придется на метро ехать.

— На фиг нам метро?!

— А как же?

— На батиной тачке сгоняем, — небрежно сказал Димка.

— Ты ее сам поведешь?!

— Конечно. Отец же меня научил.

— А если ГАИ остановит?

— Не остановит. Папашин драндулет все гаишники знают. А привяжутся, скажу, что я сын Суперопера. Сразу отвяжутся.

Мальчишки помчались в Димкин двор.

Здесь в ряду чистеньких и ухоженных автомобилей стоял неописуемо грязный «Мустанг» Григория Молодцова.

Димка плюхнулся на сиденье водителя; Ромка плюхнулся рядом… Порывшись в «бардачке», Молодцов вытащил оттуда проволочку и сунул ее в замок зажигания. Машина завелась.

— Понеслась душа по кочкам! — закричал Димка, с ходу набирая скорость.

— Ты очень-то не гони, — предупредил друга Ромка, видя, как стрелка спидометра быстро приближается к отметке «80».