Я попятился назад, выскочил в коридор и сразу посмотрел на то место, где сидела бабка. Бабки не было.

— Сука… — вырвалось у меня против воли. Я, конечно, предполагал, что поход в поликлинику будет тем еще удовольствием, но реальность оказалась круче ожиданий.

— И не говори… — мужик, который до этого подсказал мне с очередью, почесал затылок. — Все они тут… эти… суки…

Я не стал ничего отвечать и рванул в регистратуру. Естественно, там была очередь. Только начал придумывать, как протиснуться сквозь толпу, от стойки регистратуры меня позвали.

— Паша! Иди сюда!

Я моргнул несколько раз, а потом вообще одной рукой протер глаза. Рядом с регистраторшей, которая со мной беседовала совсем недавно, стояла… бабка в светлом костюме. Более того, она звала меня по имени. Ненавижу, когда знакомые использую «Пашу». Поэтому всегда представляюсь либо Павел, либо Пашок. В зависимости от обстоятельств. Но сейчас меня волновало совершенно другое.

То, что бабка ухитрялась перемещаться с фантастической скоростью из одной точки поликлиники в другую, изрядно нервировало. В то же время, старуха мне не мерещится, она точно реальная. Потом что, пока я двигался к регистратуре, рассудив, странная она или нет, но очередь лучше обойти, Шапокляк очень даже натурально сцепилась с теткой, которая начала возмущаться. Мол, люди стоят, а какой-то гражданин теперь без очереди прётся. Гражданин — это я.

— Здравствуйте еще раз…

Регистраторша уставилась на меня с откровенной ухмылкой.

— Пришел к врачу, а моей карточки у нее нет!

— Как нет? Вы к кому? К Воробьевой? Та-а-ак… — тётка несколько минут изучала монитор компьютера. — Фамилия ваша как? Лосев? Та-а-ак… у терапевта ваша карта.

У меня начало формироваться ощущение, что надо мной просто издеваются.

— Да нет ее там. Я только что оттуда!

— Тэ-э-эк… — регистраторша ткнула пальцем в монитор и принялась водить им слева направо. — Как, говорите, Ваша фамилия?

— Лосев он! — встряла бабка. Она по-прежнему стояла рядом и пялилась на меня, периодически переругиваясь с самыми возмущёнными.

— А! Так вот же! К Воробьевой, триста девятнадцатый кабинет. Ах, чтоб тебя… ффффуххх. Ошибочка вышла. Нет. Все верно. У терапевта ваша карточка. Она в двести девятнадцатом принимает.

— Как в двести девятнадцатом?! На талончике написано… — я, не договорив, посмотрел в глаза тётке, сидящей в регистратуре, и прочитал в ее взгляде ответ. «На заборе тоже написано… но там дрова лежат.»

— Да, — снизошла она до ответа. — Однако Ваша карточка с Вашими анализами у Вашего терапевта. В кабинете двести девятнадцать.

— Иди, Паша, иди… Побегай. Все равно недолго осталось. — Пробормотала стоявшая рядом бабка.

Я посмотрел на Шапокляк. Откуда эта старая сволочь знает мое имя? Ответ пришёл сам собой. Когда в первый раз стоял в очереди, тётка из регистратуры спрашивала данные. Наверное, бабка, несмотря на расстояние, услышала. Вот и все. А то, что она носится туда-сюда, так я тоже ношусь. Тут все носятся, как угорелые.

Молча развернулся и помчал на второй этаж искать нужный кабинет. Слава богу, двести девятнадцатый существовать в единственном экземпляре. Но зато там тоже наблюдалась очередь. Моё время, которое значилось в талоне, уже прошло. Я решил, пошли все к черту, а затем прямой наводкой двинулся к кабинету. В этот момент дверь распахнулась, оттуда вышла женщина.