Утро встретило Василия Васильевича хмуро: мелким дождём и хлёсткими порывами ветра. Трава в угодливом поклоне склонялась к ногам великого князя, а он шёл неторопливо, вжимая ногами в грязь разноцветные бутоны. С деревьев ветер стряхнул капли дождя, которые посыпались на Василия крупными жемчужинами. Дождь омыл бороду и лицо великого князя. Подошёл Прошка Пришелец, накинул на плечи Василия меховую накидку, а рында подвёл колымагу, которая, скрипя, ткнулась в грязную лужу да и замерла перед государем.

   — Может, желаешь чего, государь? — ласково спросил Прошка.

Василий Васильевич задумался.

   — Желаю ли я чего-нибудь? — И вдруг понял, что желаний у него больше нет. Все его мечты сводились к одному — удержаться на московском столе. Они пропали вместе со смертью Дмитрия Юрьевича. Да и не желания и не мечты это были — жизнь! — Ничего мне больше не надо. Пускай возница к Москве гонит, да поскорее!

Колымага покатила по раскисшей дороге, и колеса весело брызгали грязью на кафтаны всадников. Казалось, Василий спал — укачала его долгая дорога, но вдруг он встрепенулся и произнёс:

   — Как прибудем в Москву, по монастырям поедем, милости великокняжеские раздавать... А ещё свободу по темницам объявить и... отслужить молебен по смерти брата.

И уже уснул глубоко и спокойно.