— Убью, если что… — предупредил Мураш заплетающимся языком.

— Хорошо, — кивнул я и, не вставая на ноги, стал соскальзывать к нему.

— Но сначала возьмите чемодан!

Я затормозил ногами. Как? Еще и чемодан? То есть он хочет, чтобы я нес и его, и чемодан?

— Вот что, Антон, — произнес я. — На двоих у меня сил не хватит.

— Хватит! — зло крикнул Мураш и тотчас закашлялся. — Хватит…

Он вырвал из снега руку с пистолетом и нацелился мне в голову. Я уже ничего не мог сделать, чтобы воспротивиться. Убежать не мог, зарыться в снег тоже не мог, броситься на Мураша не мог.

— Давай я понесу тебя, — прошептал я. — Зачем тебе столько денег?

— Я вас сейчас убью…

— Но это же не решит твоей проблемы, Антон. Плюнь ты на этот чемодан. У тебя есть то, что не купит ни один миллионер в мире — это молодость… Поверь, она самодостаточна и бесценна, а потому тратить и губить ее ради бумажек — шизофрения…

— Замолчите… Мне дурно от ваших слов… У меня плавятся мозги…

Я взял его за руку, как умирающего Альбиноса. Ствол пистолета, покачиваясь, смотрел мне в висок.

— Антон, а с чего ты взял, что в этом чемодане есть деньги?

— Я сейчас выстрелю…

— Умные люди, как выходят из банка, немедленно подменяют чемодан с деньгами на такой же, только набитый макулатурой. Для безопасности. А деньги прячут в надежном месте.

— Молчите! — страшным голосом крикнул Мураш. — Я не хочу вас слушать…

— Посуди сам! Разве на какой-то вшивой «десятке» и без охраны разумно перевозить полмиллиона баксов?

Он выстрелил. Не знаю, попал в меня или нет, но я ничего не почувствовал, хуже мне не стало. Может быть, потому, что хуже — это уже только смерть. Мураш схватил меня за воротник, хотел тряхнуть или придушить, но от бессилья уронил на меня свою голову и затрясся.

— Вы… вы… — всхлипывая, бормотал он. — Вы очень жестоки… У вас нет сердца… Вы палач…

Пистолет упал в снег. Я поднялся на ноги.

— Крепись, Антошка… Половину склона мы одолели… Главное, держись крепче за мои плечи.

Я тронул его за руку. Мураш дернулся и покрутил головой.

— Принесите его сюда… — прошептал он. — И оставьте меня здесь…

— Не дури, Антон! — произнес я и схватил его за — волосы, заставляя смотреть мне в глаза. — Даже тюрьма лучше смерти. Еще все можно исправить и начать жить заново. Тебе всего двадцать пять…

— Принесите его сюда, — повторил он. — А двадцать пять здесь ни при чем. Мне уже не жить…

— Антон, ты лопух!

— Нет, нет… Альбинос понял это раньше вас. Потому что у него очень было похоже… Если бы тюрьма могла оживлять людей, то еще был бы смысл. А так… Без денег я ничтожество, понимаете? Что вы мне советуете? Начать убеждаться в своей ничтожности заново?

Он склонился, обнял мою ногу и коснулся ее своим обезображенным лицом.