— Пришел в себя наконец-то, — послышался удовлетворенный голос. Задал ты мне, Князь, головоломку! Где тебя черти носили восемь месяцев?

Только теперь Сергеев заметил худощавого темноволосого мужчину, сидевшего в кресле напротив с чашкой кофе в руках.

— Кто вы? — еле слышно спросил он.

— Неужто не узнаешь? — изумился Мотя.

— Не-ет!

— Во гады, видать, здорово долбанули тебя по кумполу! Ну ничего, они оба вчера подохли. Гы-гы-гы! И Лешего, падлу, достанем. Лично из него жилы вытяну!

— Какого Лешего?

— Н-да, дела! — протянул Мотя, сочувственно глядя на Сергеева. Сейчас позову доктора. Он тут, в соседней комнате, дожидается!

Кандидат медицинских наук Семен Петрович Быков был специалистом высокой квалификации. Нищенская зарплата, выдаваемая государством, Семена Петровича никоим образом не устраивала, и посему он уже два года обслуживал банду Князя.

— Амнезия, — безапелляционно изрек Быков, осмотрев Сергеева.

— Че-го? — не въехал Мотя.

— Потеря памяти в результате сильного удара по голове. Со временем память восстановится, может быть…

— Чем его лечить? Какие лекарства требуются?

— Лекарства здесь не помогут. Пусть отлежится в постели пару дней, а потом как можно быстрее возвращается к привычной для него жизни. Тогда, под влиянием знакомых образов, старых друзей…

— Понятно, Петрович, можешь идти. Вот гонорар.

— Премного благодарен!

— Ты хоть меня узнаешь? — с надеждой спросил Мотя.

— Не-ет!

— Гм, ну а имя свое помнишь?

— Владимир.

— Чудесно, — обрадовался Мотя. — Уже прогресс!

— Есть хочешь?

— Да!

— Гриша приготовил твой любимый шашлык. Есть и коньячок, но доктор говорил — после сотрясения мозга не рекомендуется, попей лучше чайку…

Наевшись до отвала вкусного сочного мяса, выпив две чашки ароматного чаю с травами и выкурив сигарету, Сергеев устало откинулся на подушку. Как он ни пытался припомнить прошлое, ничего не выходило. Все вокруг казалось чужим, незнакомым.

— Слушай, дружище, — обратился Владимир Андреевич к Моте. — Расскажи мне, что случилось. Кто я и кто ты?

— Тебя зовут Цветков Владимир Ярославович, — терпеливо начал Мотя. Погоняла Князь. Ты авторитет. Наша бригада контролирует много доходных точек. В сентябре прошлого года ты бесследно исчез. Ушел прогуляться по лесу и не вернулся. Все думали: погиб, я, грешным делом, тоже так считал, однако братве сказал, что ты временно залег на дно. Во-первых, опасался распада бригады, во-вторых, не хотел радовать Лешего. Признаться, у тебя были причины уйти в тину. Кочергу ты замочил прямо в ресторане, пулей в лобешник. Конечно, свидетелям мы рты позатыкали, ментов подкупили, но все же…

— Я убил человека?! — Сергеева прошиб холодный пот. — Не может быть, я никогда…

Мотя громко расхохотался.

— Во дает! — надрывался он. — Никогда! Ой уморил! Да за тобой жмуриков не меньше двух десятков числится. А Федьку Косого ты собственноручно тупой пилой на две части распилил! Как он орал, паскуда, как верещал! Класс!

— Выходит, я бандит?

— Не просто бандит, а пахан! Князь! Да чего попусту языком молоть! Взгляни сам!

Мотя протянул Сергееву цветную фотографию, и Владимир Андреевич с удивлением узнал самого себя — вальяжного, надменного, одетого в шикарный импортный костюм.