Он еще озирался по сторонам, когда перед ним возник вышколенный управляющий:

— Здравствуйте. Чем могу быть полезен?

— Здравствуйте. Я из управления милиции. — Лейтенант показал свое удостоверение. Управляющий вежливо кивнул с непроницаемым лицом. — Скажите, пожалуйста, раньше ваш… клуб находился возле оптового рынка?

— Типа что-то того. Я тогда еще не работал.

— А кто-нибудь из работавших там людей у вас остался?

— Там и был-то всего один человек: маркер, дядя Боря.

— Почему его сюда не взяли? Мордой не вышел?

— Типа того. Ему пятьдесят, а сюда старше тридцати не берут.

— Он жив-здоров?

— В полном порядке.

— Мне-то как раз этот дядя Боря и нужен. Как его можно найти?

— Я, к сожалению, не знаю. Но уверен, Юрий Антонович, наш хозяин, вам поможет.

— Мне чем раньше, тем лучше. Ему можно позвонить прямо сейчас?

— Нет проблем. — Управляющий один раз нажал на кнопку мобильника — любимый номер. — Юрий Антонович, к вам тут пришел господин из милиции. По пустяковому вопросу.

Он передал телефон Урусову. Представившись, тот сказал:

— Мне бы хотелось поговорить с человеком, который работал в вашей бильярдной на старом месте, возле рынка.

— Ну, был там маркер Борис Иванович Прохоренко.

— Как с ним можно связаться?

— В принципе, у меня есть его телефон, только я сейчас в поликлинике. Если вам срочно, могу объяснить, где его дом.

Домогацкий подробно объяснил, как найти квартиру Прохоренко: такая-то улица, за диетическим магазином стоит хрущоба, последний подъезд, второй этаж, первая дверь слева.

Как назло, самого Бориса Ивановича лейтенант дома не застал. Супруга же в выдаче агентурных сведений о муже оказалась несравненно осторожней Домогацкого. Не снимая цепочку с приоткрытой двери, она долго и нудно интересовалась, кто да зачем. Лишь когда терпение Урусова начало истощаться, она милостиво сообщила, что Борис Иванович работает охранником в фирме «Одноразовая посуда», расположенной аккурат на противоположной стороне улицы.

Почувствовав, что на горизонте замаячили конкретные результаты его деятельности, лейтенант бодро направился в фирму. На крыльце свежевыкрашенного здания стоял немолодой человек в форменных брюках и рубашке, на кармашке которой темнел матерчатый прямоугольник с надписью «ЧОП Цербер». Охранник сосредоточенно лузгал семечки, Доставая их по одной из газетного кулька. Шелуху он собирал в ладонь правой руки. При приближении Урусова этот рукотворный бункер как раз наполнился до отказа. Мужчина спустился к стоявшей на тротуаре урне и высыпал туда шелуху, после чего вытер ладонь о брюки.

— Скажите, где можно найти Бориса Ивановича Прохоренко?

— Да, это я.

— Лейтенант оперативно-следственного отдела Урусов. — Он показал охраннику свое удостоверение и, когда тот бегло глянул на его, продолжил: — Борис Иванович, меня интересуют дела давно прошедших дней. А именно весна девяносто девятого. Вы тогда работали в бильярдной возле рынка.

— Было дело.

— Очевидно, в то время там имелись какие-то завсегдатаи, постоянные посетители.

— Я проработал в той бильярдной четыре года. И там всегда околачивались одни и те же посетители. Поэтому они и называются завсегдатаями.

— Прекрасно. Ваша наблюдательность облегчает дело. То есть вы их знали?

— Знал.

— Догадываюсь, не только в лицо. Кое-что о роде их занятий поневоле доходило до вас. Не могло не доходить.