— Ты кто? — спросил он.

Парашютист, ещё не полностью придя в себя, повёл вокруг замутнённым взором. Но вот глаза его остановились на Саше. Парашютист дёрнулся, рука его поползла к кобуре пистолета.

— Спокойно, свои!

Глаза парашютиста приняли осмысленное выражение. Губы его шевельнулись, но Саша ничего не услышал.

Он встал на колени и наклонился к лицу человека.

— Говори.

— Пить! — едва слышно прошептал незнакомец.

Воды при себе у Саши не было, зато у незнакомца на поясе висела немецкая зачехлённая фляжка.

Саша вытащил фляжку из чехла и поднёс к губам парашютиста. Тот сделал два глотка и откинул голову.

— Парень, ты как тут оказался? С самолёта сбросили?

Саша понял, что задал абсолютно дурацкий вопрос.

— Извини, не то ляпнул. Ты один, или мне ещё кого-то искать? Может, тебе помочь надо?

Губы парашютиста шевельнулись, и Саша расслышал:

— Купол.

— Да, сейчас.

Саша подпрыгнул, вцепился руками в стропы и дёрнул их на себя. Ломая ветви, купол зашуршал шёлком и свалился, накрыв обоих. Саша скомкал купол и обмотал его для компактности привязной системой.

— Ног не чую, — прошептал незнакомец.

Похоже, парашютист сломал себе позвоночник. Медицинской помощи ему здесь не получить. Даже в Сашино время, на шестьдесят лет позже, у людей с такими травмами были большие проблемы.

— Назовись, — прошептал незнакомец.

— Александр Дементьев, спецназ военной разведки, Батайская бригада, — представился он.

— Не слышал о такой. Партизан найти можешь?

— Могу.

— Чувствую — конец мне. Выбрасывали ночью, ударился о дерево. Я радист, других не ищи.

— В мешке рация?

Парашютист едва кивнул.

— К кому рацию доставить?

Парашютист долго смотрел на Сашу, видимо оценивая, можно ли ему доверять.

— Об отряде Коржа слышал?

— Не доводилось, но найду. А коды, частоты, позывные?

Парашютист едва заметно улыбнулся. Бумаг, скорее всего, нет, радист всё держал в голове.

— Тебя как звать, парень? Или тебе пароль дали? Кто же мне поверит?

— Нет пароля, у них нет связи с Большой землёй. А я из войсковой части девять девять ноль три.

— Не слыхал.

Лицо парашютиста побледнело, лоб покрылся испариной. Саша чувствовал, как ему плохо. Скорее всего, долго не протянет.

— Звать тебя как? — спросил он парашютиста.

— Саша.

— Тёзки, значит.

Парашютист вдруг закатил глаза, захрипел, и голова его бессильно упала набок.

— Эй, парень, ты чего?

Саша боялся его трясти, расстегнул курточку, наклонился и приложил ухо к груди. Сердце не билось. Блин, как же так? Он ведь только сейчас разговаривал с ним, и вот парашютист уже мёртв. Нелепая смерть! Хотя на войне других смертей, наверное, не бывает. И всё-таки парня было жаль. Лет двадцать ему всего. Жил как все, после начала войны наверняка на курсах радистов учился. Первая выброска — и конец. Думал, фашистов бить будет, а погиб сам. Надо бы как-то потом своим передать, как парня звали, и номер его части. Только вот фамилию свою он не успел назвать, а может — не захотел. Но по номеру части и дате найдут, кого выбрасывали на парашюте. И на одного без вести пропавших станет меньше.

В тот момент Саша ничего не знал о войсковой части особого назначения № 9903, созданной в августе 1941 года при разведотделе штаба Западного фронта.