И когда я пролистываю еще несколько страниц, то натыкаюсь на драфтовую версию песни "Десять дней".

Эта поэзия варьируется от мрачной и темной до депрессивной, но я читаю строки и осознаю, что все то время он чувствовал себя обманутым и одиноким, как и я. Когда я дохожу до финальной версии этой песни, которую слышала ранее, то улыбаюсь.

- Я рада, что это была она, - я тру большим пальцем слова на странице. Сумасшедшие, мучительно красивые слова, написанные для меня.

- Я тоже. Конечно, на ее создание потребовалось пиздец сколько времени, - он начинает играть другую песню на гитаре. И это "Десять дней." - Как видишь, было нелегко.

- Лукас Вульф признает, что что-то не далось ему легко? - я изображаю удивление, перелистывая страницы к первому варианту слов этой песни. - Рада, что ты не бросил затею. Другие варианты текста красивы, но не пойми меня превратно, они немного...

- Мрачноваты? В стиле эмо? Кайли постоянно называла меня эмо, когда ты ушла, - я морщу нос и качаю головой, а он смеется. Лукас наклоняет голову над страницей, которую я открыла - той, где написаны строки о кровоточащем сердце. - Я, ах, написал это сразу после того, как увидел тебя одним вечером.

Боль пронзает мое сердце.

- Что?

- В Sunny. Маленький бар в центре города. Дешевое пиво и дерьмовое освещение.

Я знаю это место, но не могу вспомнить, когда была там в последний раз. Решительно закрываю блокнот Лукаса и кладу его на диван между нами.

- Когда это было?

- Где-то через месяц после нашей поездки в Атланту. Я хотел выбросить тебя из головы и, конечно же, черт побери, ты оказалась в том гребаном баре.

И вместо того, чтобы подойти и поговорить со мной, вместо того, чтобы закончить нашу растянувшуюся на несколько месяцев агонию еще тогда, он вернулся тем вечером домой и написал о... своих страхах?

Лукас снова открывает блокнот и бросает на меня мрачный взгляд.

- Ты была с другим мужчиной - каким-то светловолосым мудаком и еще с несколькими друзьями. И даже притом, что я хотел выбить из него все дерьмо лишь за то, что находится рядом с тобой, такое поведение было бы идиотским, - он переворачивает еще несколько страниц и затем поднимает брови, глядя на меня полными вины глазами. - Ну, это бы выставило меня еще большим идиотом, чем я уже был.

Какой-то светловолосый парень? Разворачиваясь к фортепиано, я зажмуриваю глаза. О ком он, на хрен, говорит? Единственными мужчинами, с которыми я контактировала за все это время, и кто подходит под дурацкое описание Лукаса, были мой брат и парень моей бывшей соседки по комнате. Майки.

Ну конечно.

Смех зарождается в моей груди. Но прежде чем успеваю пояснить, Лукас наклоняется вперед.

- И теперь ты решила посмеяться надо мной, Рыжая? - спрашивает он. - Мне следует перегнуть тебя через колено прямо сейчас.

Я стараюсь отдышаться, когда поворачиваю голову в сторону и скольжу своими губами по его.

- Блондин, которого ты видел со мной, это Майки. Парень Тори, - и я вспоминаю ту ночь. Они уговорили меня выйти прогуляться, потому что я проторчала почти весь месяц дома, скучая по Лукасу. Ему же я сейчас рассказываю немного иную версию: - Мы вышли прогуляться все вместе. И я, конечно же, не отправилась домой с Майки и никогда с ним не спала.

Рот Лукаса приоткрывается в безмолвном "о", пока он откидывается на спинку дивана и снова начинает бренчать на гитаре. Я не могу не заметить выражение облегчения и удовлетворения на его красивом лице.

Остаток вечера проходит довольно гладко, пока Лукас поет мне песню за песней, играя на своей Gibson. Однако следующее утро выдается довольно хаотичным. Он будит меня на рассвете, при этом на нем надета лишь пара темно-синих спортивных шорт, что так низко сидят на бедрах. Его тело покрыто потом от тренировки, и глядя на меня сверху вниз, Лукас как всегда самоуверенно усмехается.