— Лупить! Видел бы ты, как это выглядело! Еле ноги унесла! И то… — я благоразумно молчу о расплате, которую понесла. — Мне надоело быть вещью.

— Вещью? Но у тебя все есть, и даже сверх того. Женщины тебе завидуют.

— Я слова сказать не смею. А если кто-то берется меня защищать… — я киваю на его загипсованную руку. — Вот результат.

— Помирись с мужем, — повторяет Борис, и я понимаю, что «разговор» с Воронцовым не прошел даром. Видать, Андрей Ильич умеет быть убедительным. Как же! Он ведь тем и занимается, что решает проблемы! Теперь я точно знаю, как!

— Спасибо за совет.

— Удачи!

Теперь я надеюсь, вы поняли, каким образом в тот роковой день в моей руке оказался пистолет. Ну а что еще я могла придумать?

О Борисе, разумеется, мужу ни слова. Воронцов заезжает за мной в клуб, и мы делаем вид, что ничего не случилось. Я одеваюсь, и мы идем на стоянку.

— Куда ты? — говорит мне в спину Воронцов. И хмыкает.

— К машине. Мы ведь домой едем?

— И где, по-твоему, наша машина? — Он догоняет меня и берет за руку.

— Вон она, — я киваю на огромный черный джип, под стать моему супругу.

— Нет, Степка, ты нечто! И ты еще собралась получить права! Да ты свою машину от чужой отличить не можешь! — Это правда. Я всегда направляюсь к другой машине, похожей на нашу, но почему-то не к нашей. Воронцов постоянно над этим подкалывает. А сегодня решил всласть поиздеваться: — Скажи, какой у нее номер?

Я напрягаюсь, вспоминая заветные цифры. Игра называется «Угадай мелодию». Приз — муж на меня не наорет. И не ударит. Возможно, даже не изнасилует.

— «ССС…»

— ССС! Молчи лучше! Вон наша машина! — Он поворачивает меня на девяносто градусов и кивает на точно такой же черный джип.

— Я не вижу разницы.

— Дура! У меня рестайлинговая версия! Молдинги другие! Диски литые!

— Не знаю таких слов.

— Садись в машину, идиотка безмозглая, — шипит он, раскаляясь от злости, словно сковородка на плите. — Ты никогда не получишь права! Потому что ты овца! Ты еще хуже тех овец, которые уже эти права имеют! Они хотя бы могут отличить свою машину от чужой! Я устал тебя воспитывать! Все равно толку нет!

Я благоразумно молчу. Мелодию я не угадала, и заветный приз мне не достался. Теперь Воронцов в дурном настроении. И злость он весь вечер будет срывать на мне. Терпи, Стешенька.

— Вчера в Инете прочитал, что готовят экспедицию на Марс. Инопланетян хотят отыскать. Зачем же так далеко лететь? Вон, сидит одна, явно не с этой планеты, — продолжает глумиться Воронцов. И вдруг орет: — Куда прешь, идиот! Это я на главной! — Он с остервенением давит на клаксон. — Наверняка баба! — И увидев за стеклом черной «Ауди» прическу «конский хвост» с удовлетворением кивает: — Точно! Накупят прав… — муж смачно матерится.

— Какие у тебя планы на завтрашний вечер? — вроде бы невинно интересуюсь я, переждав залп. Выпустив пар, супруг включает радио. Слушает он всегда бизнес-новости, которые каждый час повторяются. Но я же ему не говорю, как меня раздражает эта его привычка? Жене или бабе, как говорит Воронцов, иметь дурных привычек не положено. — Мне к которому часу готовить ужин, Андрей?

— А я разве тебе не говорил? У меня деловая встреча, потом ужин в ресторане. Вернусь поздно, — бурчит Воронцов.