Мне конечно было безумно лестно, что я весь такой талантливый, но честно, слабым своим умом в те годы (шесть лет с месяцами) понять не мог, зачем мне все это надо? Ведь в конце обучения я буду… кем? Поваром. Так ведь, отец и без этих менторов научит меня всему… если мне так уж захочется посвятить свою жизнь кухне. В то, что захочется, я сильно сомневался. Меня тогда очень привлекала служба стражником у графа. У них же такие красивые, сверкающие на солнце, панцири и шлемы! А как ловко они орудуют пиками и палашами. Мне даже из ручного магомета дали стрельнуть разок! О как! А торчать у плиты… ну скучно же. Никакой романтики. Пусть говорят, что кулинария — искусство не менее значимое, чем, например, живопись и скульптура. Только на картины или скульптуры можно пялится всем желающим и много-много лет, а шедевры кулинарии можно понять только уничтожив их. Тортик слопали и все. Что осталось? Ощущения тех, кто слопал. Это же не музыка, чтобы записать ноты. Да и те, говорят, далеко не всегда в точности воспроизводят авторский замысел. Так что, грядущим поколениям останется разве что невнятное мычание на тему, как оно было вкусно.

А еще до жути пугало обещание большой и трудной работы, которой предстоит много-много. Что такое много работы я тогда тоже представлял слабо, но у меня были близкие ассоциации. Например, взрослые деревенские весной, с самого сева, и до окончания сбора урожая работали не покладая рук. Я так не хотел. Горбатиться, света белого не видя? Ну уж нет!!! Судя по всему мне и зимой покоя не будет. Значит времени играть, купаться, веселиться… да просто радоваться солнцу, ветру, деревьям, ягодам, грибам, орехам, друзьям… не предвидится.

Однако спрашивать меня никто не собирался. В свои шесть с половиной я многого не понимал, но детским своим сердечком догадывался — детство кончилось, так толком и не начавшись.

Двенадцать лет прошло, а я все еще надеюсь на то, что все со мной случившееся — просто кошмары. Конфета содержала яд, от которого организм не может избавится. Так я для себя решил, хотя того количества лекарей, которых приглашали меня осматривать, скорее, терзать и издеваться, хватило бы на целый легион. Никаких болячек этот легион все равно не нашел. Более того, эскулапы в один голос твердили, будто мой организм на редкость здоров.

Мне оставалось только ждать и надеяться. Надеяться на то, что автоментор — не более, чем проекция образа, созданного моим собственным подсознанием, предупреждающим меня о скором исцелении таким вот своеобразным способом. Надо всего лишь закрыть тысячу четыреста тридцать шесть тестов и все со мной будет в порядке. Трудно конечно, но я обязательно выполню все задания. Может быть, было бы легче, если бы задания относились к отдельным блокам профессиональных знаний, но, к сожалению, это было не так. Задачи относились к всему комплексу полученных знаний, что, впрочем, оправдано. Например, та же алхимия и для кулинарии и для лекарского дела годится, а рукопашный бой… хм… так овощи нашинковать тоже навык определенный требуется.

Осталось пятьсот шестьдесят два блока тестов и… что-нибудь измениться. Надеюсь, в лучшую сторону.

Хр-р-р-р… Уй!

— Эй! Ты меня слышишь?! — острый кулачок втыкается мне под ребро, выбивая из дремы. — Опять нагло спишь?! Тут, понимаете ли, целая графиня перед ним распинается, а он, гад, дрыхнет!

— Не целая.

— Что?

— Графиня! Не целая, — с дурацким стремлением к точности формулировок стал я объяснять то, что объяснять совершенно не нужно. — Это мама твоя — графиня. А ты, если и графиня, то, разве что, наполовину. Графинчик, скорее.

— Гр-р-рафинчи-и-ик?! — угрожающий рык девушки стал слишком уж стремительно перерастать в яростный.

Я не придумал ничего умнее, чем подлить масла в огонь.