В голове роились вопросы: безумствует ли она во время секса, легко ли кончает, фрикует ли по поводу орального секса, не возражает ли, чтобы парень кончил ей в рот? Потом я понял, что не буду спать с девчонкой, если она не будет этого делать. Еще я не буду спать с девчонкой, если у нее не бывает оргазма со мной или она вообще не может кончить, потому что какой тогда смысл? Если не можешь сделать так, чтобы девчонка кончила, зачем вообще париться? Это всегда казалось мне приличным, как справиться о здоровье в письме.

Пол

Звоню Шону. Кто-то подходит к телефону в Буте.

— Да? — Чувак явно обкурен.

— Можно поговорить с Шоном Бэйтменом? Он, кажется, живет наверху, — говорю я.

— Да. — Очень долгая пауза. — Если он спит, разбудить его?

— Да. Пожалуйста.

С этого идиота станется — он, может, и в самом деле спит.

Смотрю на себя в зеркало и отворачиваюсь. За соседней дверью то ли мать, то ли миссис Джаред принимает душ. Все так же работает телевизор. Я дотягиваюсь и убавляю звук.

— Да? Алло? — Это Шон.

— Шон?

— Да? Кто это? Патрик?

— Патрик? Какой еще Патрик, черт подери? Нет. Это Пол.

— Пол?

— Да. Помнишь меня?

— Нет. Надеюсь, ты по делу, — говорит он.

— Просто хотел узнать, что происходит, — говорю. — Кто такой Патрик?

— Нет, Пол. Не в этом дело. Что ты хотел?

— Ты спал?

— Нет, конечно же, я не спал.

— Что ты делаешь?

— Вот-вот на вечеринку собирался двинуть, — говорит он.

— С кем? — спрашиваю я. — С Патриком?

— Что?

— С кем? — снова спрашиваю я.

— Мне показалось, ты об этом уже спрашивал, — говорит он.

— Ну и?

— С человеком, который оставлял записки у меня в ящике, — говорит он, громко хихикая.

— Вот как? — спрашиваю я, поднимаясь.

— Нет. Господи, ты звонишь проверить, с кем я иду на вечеринку? — орет он в трубку. — Ты болен!

— Я подумал… просто ты мне очень ярко… вспомнился.

— Говеный ты психолог, — говорит он, успокаиваясь.

— Прости, — говорю я.

— Ничего. — Мне слышно, как он зевает.

— Так… с кем ты идешь-то? — спрашиваю я через какое-то время.

— Ни с кем, ты, идиот! — орет он.

— Я просто пошутил. Успокойся. Шуток не понимаешь? — спрашиваю я. — Неужели у людей с Юга нет чувства юмора?

Возникает долгая пауза, и потом он говорит:

— Есть, когда рядом юмористы.

— Отлично, Шон. Пять баллов.

— Рок-н-ролл. Решай вопрос, — бормочет он.

— Да уж… — Я стараюсь рассмеяться. — Решаю.

— Слушай, я иду на вечеринку, о’кей? — в итоге произносит он.

— Ну…

— Увидимся на следующей неделе, — говорит он.

— Но я вернусь в воскресенье, — говорю я.

— Точно. В воскресенье, — говорит он.

— Прости, что позвонил, — говорю я.

— В воскресенье.