Солнечный лучик заглянет в окно,

Но на душе моей будет темно.

Душу не радует солнечный свет,

Если со мною любимого нет.

Буду сидеть у окна я и ждать,

Буду судьбу я свою вопрошать:

Скоро ль услышу я голос родной?

Скоро ль любимый вернется домой?

Услышу ли я голос твой,

Вернешься ли домой?

Услышу ли я голос твой,

Будешь ли со мной?

Я замолчала, услышав, что флейта подхватила мотив.

— Ты знаешь эту песню?

— Да, знаю. Помнишь куплет о его смерти?

Я нахмурилась.

— Я спела все, что знала. Разве в конце герой умирает?

— Ну конечно. Это ведь ирландская песня. В ирландских песнях все умирают. Я тебе спою. Подыграй, чтобы я не сбился.

Я заиграла, мысленно настроив себя продолжать, как бы ни зазвучал его голос.

Он повернулся лицом к солнцу и запел:

Нет, не вернется любимый ко мне.

Голову он положил на войне.

Некого больше мне ждать у окна.

Сердце навечно сковала зима.

Не петь мне больше для тебя,

На арфе не играть.

Не петь мне больше никогда,

Тебя не обнимать.

— Видишь? Его убили…

— Как грустно! — воскликнула я.

— Это очень старая песня, — продолжил Люк. — Тот куплет, что ты спела, появился позднее. Я его не слышал. Но то, что спел я, было частью песни с самого начала. Ты не знала?

— Нет, — сказала я и искренне добавила: — У тебя чудесный голос. Когда слушаешь тебя, кажется, что звучит профессиональная запись.

— У тебя тоже, — сказал Люк. — У тебя ангельский голос. Эту песню должна исполнять девушка. Это девчачья лирика.

Мои щеки вспыхнули. Глупо, конечно, ведь всю жизнь настоящие профессионалы и люди из музыкального бизнеса говорили, что я отлично пою. Я так часто слышала эти слова, что они больше ничего для меня не значили. Но от его похвалы мое сердце чуть не выпрыгнуло из груди.

— Девчачья… — Я изобразила насмешку.

Люк кивнул.

— Хотя ты можешь петь еще лучше. Ты совсем не рискуешь.

Мое настроение скакнуло с отметки «польщенное» на «раздраженное». Я много месяцев репетировала «Прощальную песнь феи», украшая мелодию сложными аккордами. Я настолько изменила аранжировку, что самый строгий ценитель остался бы доволен. Я не была готова услышать оценку «не рискуешь» даже от загадочного Люка Диллона.

— Еще немного риска, и пальцы не справятся, — с показным равнодушием сказала я. У меня мамин характер: я всегда скрываю свое раздражение. Я всего-навсего обдаю собеседника ледяным холодом, так, чтобы у него онемел язык. Думаю, своим замечанием Люк вызвал наступление ледникового периода.

Он слегка улыбнулся.

— Красавица, не сердись. Я всего лишь хотел сказать, что ты могла бы оживить мелодию небольшой импровизацией. Не бойся спонтанности. Пусть мелодия тебя ведет. У тебя талант… а ты используешь лишь малую его часть.

Я не сразу поняла, что он хотел сказать своим комплиментом.

— Я пробовала сочинять, но на создание мелодии требуется время. Недели. Хотя бы несколько дней. Я подумаю, можно ли сочинить несколько тактов для этой песни.

Он подвинулся ко мне и поднял флейту.

— Так не пойдет. Попробуй прямо сейчас.

— Ничего не выйдет. Получится полная ерунда.

Люк посмотрел в сторону.

— Все так говорят.