|
15 Днем позже, двадцать третьего июня, большой белый "Конни" несся на север по шоссе N_180. Скорость была где-то между девяносто и сто. Путь, который проделал "Конни" с тех пор, как Поук и Ллойд убили его владельца к югу от Хачиты, был петляющим и лишенным всякого смысла. За последние шесть дней они убили шесть человек, в том числе владельца "Континенталя", его жену и дочку. Но не из-за этого они нервничали на заставе между штатами. Дело было в наркотиках и оружии. Пять граммов гашиша, жестяная баночка с кокаином и шестнадцать фунтов марихуаны. Два пистолета тридцать восьмого калибра, три - сорок пятого и один "Магнум-.357". Они свернули на север у Деминга, проехали Херли и Байард, а также несколько больший по размеру Сильвер Сити, где Ллойд купил пакет гамбургеров и восемь молочных коктейлей. После Сильвер Сити дорога стала уклоняться на запад, как раз в том направлении, куда ехать им не хотелось. - У нас осталось мало бензина, - сказал Поук. - Осталось бы больше, если б ты не гнал с такой скоростью, - сказал Ллойд. - Но! Но! - закричал Поук и нажал на газ. - Вперед, ковбой, - завопил Ллойд. - Но! Но! - Хочешь покурить? Между ногами у Ллойда лежал большой зеленый пакет. В нем было шестнадцать фунтов марихуаны. Ллойд дотянулся до пакета, вытащил горсть и стал сворачивать самокрутку. - Ннннноооо! - Машину болтало из стороны в сторону. - Кончай это дерьмо! - крикнул Ллойд. - Повсюду сыплется эта дрянь. - Ннннооо! - Давай, нам надо сбыть с рук эту штуку, иначе нас поймают и запихнут в багажник. - О'кей, парень. - Поук выровнял машину, но выражение лица у него было обиженным. - Это была твоя мысль, твоя идиотская мысль. - Раньше тебе казалось, что это _х_о_р_о_ш_а_я_ мысль. - Да, но я не знал, что дело кончится тем, что мы будем колесить по этой чертовой Аризоне. Как мы вообще доберемся до Нью-Йорка этой дорогой? - Мы сбиваем погоню со следа, парень, - сказал Ллойд. - Чертовская удача, - сказал Поук, все еще дуясь. - Адская же у нас работенка. Знаешь, что у нас есть, кроме зелья и пушек? У нас шестнадцать долларов и три сотни кредитных карточек, которые мы никогда не посмеем использовать. Черт, у нас даже нет денег, чтобы наполнить бак этого борова. - Бог пошлет, - сказал Ллойд и закурил самокрутку. - А если ты собираешься продать ее, то какого черта мы ее курим? - продолжал Поук, не слишком-то успокоенный мыслью о божественном милосердии. - Ну, продадим несколькими унциями меньше - какая разница? Давай, Поук. |
