Фредерик Форсайт. Псы войны
Посвящается Джорджио, Кристиану, Шлее. Большому Марку и Черному Джонни. И всем другим в безымянных могилах. Мы делали все, что могли...
Воскликнув: «Сейте смерть!», спускайте псов войны. Вильям Шекспир
Пусть... не судачат о моей кончине, И не скорбят по мне лишь оттого, Что не в святой земле меня зароют, Что не ударит в колокол звонарь, Что не придет никто со мной проститься, Что не пойдут скорбящие за гробом, Что на могиле не взойдут цветы, Что ни одна душа меня не вспомнит, Под сим подписываюсь я... Томас Гарди
Пролог
Этой ночью над взлетной полосой в саванне не было ни звезд, ни луны. Только западно‑африканская тьма, окутавшая группы людей теплым влажным покровом. Завеса облаков почти касалась верхушек деревьев, и притаившиеся люди молились про себя, чтобы она как можно дольше скрывала их от бомбардировщиков. В конце полосы видавший виды старенький ДС‑4, только что умудрившийся приземлиться на свет посадочных огней, включившихся лишь за пятнадцать секунд до посадки, развернулся и, чихая, неуверенно покатил вслепую к хижинам, крытым пальмовыми листьями. Федеральный МИГ‑17, ночной истребитель, ведомый, наверное, одним из шести пилотов Восточной Германии, присланных недавно на смену египтянам, которые боялись летать по ночам, с ревом пронесся на запад. Его не было видно за пеленой облаков, как и пилот не видел под собой взлетную полосу. Он высматривал предательское мигание посадочных огней, подающих сигнал самолету, но они уже погасли. Не слыша рева пролетающего над ним самолета, пилот выруливающего ДС‑4 включил прожектор, чтобы осветить себе путь. Тут же из темноты раздался бесполезный крик: «Выключи свет!» Прожектор тотчас погас, тем не менее пилот успел сориентироваться, а истребитель был уже за много миль от этого места. С юга донесся гул артиллерии. Там к этому времени уже рассыпалась линия фронта, потому что люди, у которых не было ни пуль, ни пищи уже два месяца, побросали оружие и ушли под прикрытие лесных зарослей. Пилот ДС‑4 остановил свой самолет в двадцати ярдах от бомбардировщика «Супер Констеллейшн», стоящего на площадке перед ангаром, заглушил двигатели и спустился на бетонную полосу. К нему подбежал африканец, и они приглушенно переговорили. Затем оба подошли к самой многочисленной группе людей, черным пятном выделяющейся на темном фоне пальмового леса. Люди расступились, и белый человек, прилетевший на ДС‑4, оказался лицом к лицу с тем, кто стоял в центре группы. Белый никогда не видел его раньше, но знал о нем, и даже в темноте, слегка подсвеченной огоньками сигарет, узнал того, кого хотел видеть... На пилоте не было фуражки, поэтому он слегка наклонил голову вместо того, чтобы отдать честь. Ему никогда не доводилось делать этого раньше, перед негром во всяком случае, и он не смог бы объяснить, почему сделал это. – Меня зовут капитан Ван Клееф, – произнес он по‑английски с южно‑африканским акцентом. Африканец кивнул в ответ. При этом его черная лохматая борода словно метелка махнула по груди, обтянутой форменной курткой пятнистой защитной окраски. – Опасная ночь для полетов, капитан Ван Клееф, – сухо заметил он, – и груз слегка запоздал. Он говорил медленно, низким голосом. У него был скорее акцент выпускника английской частной школы, каковым он и был на самом деле, чем африканца. Ван Клеефу стало не по себе и он опять, как сотню раз до этого, пока летел сквозь тучи от побережья, задался вопросом: «Зачем мне это нужно?» – Я не привез никакого груза, сэр. Больше нечего было везти. Вот опять. Он же поклялся, что ни за что не обратится к нему «сэр». |
