– Не.

– Что – не?

– Это она меня грязью и облила. «Волга». Я сорвал автомат, бахнул вслед.

– Очередью?

– Одиночным. Один раз.

– Но прицелившись.

– Какой там. Навскидку.

– С какого расстояния?

– Да метров четыреста, может, и больше.

– Ну да, тут не прицелишься, – пробормотал Гордеев. – Но попали точно в печень.

– Как – в печень? – удивился Игорь. – Кому – в печень?

– Полпреду Вершинину, – терпеливо, как душевнобольному (хотя кто знает), объяснил Гордеев. – Полпреду Вершинину из своего автомата попали в печень.

– Да вроде ж голову я ему разнес, – не слишком уверенно предположил Игорь.

– Машина остановилась после выстрела?

– Не.

– Так откуда вы знаете?

– В суде сказали. И следователь – еще раньше.

– Резонно. – Значит, еще одна газетная плюха. – Что было дальше?

– Да ничего. Мы еще пошлялись по дороге какое-то время, никто так и не остановился, а через час нас задержали. Какой-то гад повалил лицом в грязь, ты, кричит, паскуда, стрелял, так я же не отпирался, сразу сказал – еще не знал, что Вершинин умер. Я слышал, его вроде даже наградили потом…

– Кого?! – поразился Гордеев. – Вершинина? Посмертно, что ли? И за что же?

– Да нет, этого охранника, который меня скрутил.

– Понятно. Кстати, кто был вашим адвокатом?

– Адвока-аатом? – еще больше удивился Игорь.

– Это такой специальный человек, который защищает ваши интересы в суде.

– Вроде вас?

– Вроде меня.

– У меня его не было.

– Если вас судили, то у вас был адвокат, – устало возразил Гордеев. – Должен был быть. Или вы сюда попали без суда? В 1937 году такое еще можно было представить…

– Ну да, был такой тип. Мне его назначили в суде.

– Вот те раз. Значит, вы не хотели брать адвоката? Но почему, если считаете себя невиновным? Или тогда не считали? – Так-так, подумал Гордеев, все же ключевой момент именно здесь.

– А зачем? И так ведь все ясно было. Только деньги бы из меня вытягивал. Которых и так нет.

– Значит, вы решили сэкономить на защитнике, потому что вам и так все было ясно?

Молчание.

– Кто вам подсказал эту мысль?

Вместо ответа Игорь подпрыгнул.

Гордеев только голову почесал.

– Ну что, все узнали, что понадобится? А то мне пора, надо актовый зал в порядок привести: у нас сегодня концерт.

– В самодеятельности участвуете? Похвально.

– Какая там самодеятельность, настоящие гастроли! – похвастался Игорь. – Бард к нам известный приезжает, Собакин, слыхали? Он и сам сиживал. – И вдруг шлепнул себя по коленкам и гнусаво завыл:

Вечер за решеткой догорает.

Солнце тает, словно уголек.

На тюремных нарах напевает

Молодой уставший паренек.

И тут же нормальным голосом:

– Ну ладно, вы вот что, господин Кони, лучше поскорее вытащите меня отсюда, а то я за себя не ручаюсь, – пообещал Игорь.

– Что значит – не ручаешься? Только не говори мне, что твоя любимая книжка – «Граф Монте-Кристо», – вставая, попросил Гордеев. «Оказывается, менты тоже блатные песни уважают, кто бы мог подумать? Хотя какие они теперь менты…» – Кстати, вот что, гражданин библиотекарь, а вы можете мне нарисовать схему происшедшего?

26 августа.