В поезде еду. В вагоне пусто.

За окнами блещут реки, моря…

Новые мысли пока мне чужды,

но знаю, они – моя нова земля.

В поезде еду. Одним пассажиром.

Окна показывают просторы, лес…

Между мной и этим миром

никогда не рухнет чужой занавес.

Из поезда выйду. На станции пусто.

А окна показывали так много всего…

Мне от лжи мирской лишь только грустно,

больно было той Анне, другой.

Взгляд брошу на поезд. Какой же он старый.

Зачем он в себе возит таких молодых?..

Сколько души, сколько мыслей и страсти

он подарил тем, кто пишет стихи.

Скольких состарил, скольких доставил

на этот пустой и немой перрон.

Уверена – он не одну меня здесь оставил,

куда же девались другие? И он

стоит предо мной, все двери раскрыты,

уезжать без меня никуда не спешит.

Шагну вновь в вагон, пусть прокатит еще раз 

скорая старость меня не страшит.

В поезде еду. Одна в вагоне.

Окна показывают ночную тьму.

Я верила слишком. И слишком немногим,

а верить нужно было лишь одному.

В поезде еду. В вагоне пусто.

За окнами вроде бы брезжит свет.

Верить себе одному лишь нужно,

а остальных проверять на ответ.

В поезде еду. Одним пассажиром.

Окна включили солнца свет.

Моя грудь для кого то когда то показалась тиром,

и пространства теперь в ней для новых дыр нет.

Из поезда выйду. На станции чисто.

И почему окна не показали мне эту суть?

Боли нет. Боль – чей то выброшенный мусор

не в урну, а в душу. Нужно же было так промахнуть.

Взгляд брошу на поезд. Какой же он старый.

Сколько в себе он провёз молодых?..

Как же в нём путешествовать я устала,

в свои двадцать пять я столетний старик.

Нет, не поеду я больше. Достало

мне этих окон, вагонов пустых.

Старым так колесить не пристало,

и всё равно мне не стать молодым.

Опыт себе чемоданом оставлю,

спасибо за этот преждевременный груз.

Я его воспою, он меня восславит,

пусть будет в моём рукаве этот туз.

Прощай, поезд, на год, а может на десять.

Ты мудрости мне оставил сполна.

Сейчас развернусь, но мы встретимся здесь же.

Ты знаешь, я вечно жажду. Надеюсь, не зря.

12.05.2020г.

Кто я есть.

Я читаю свои стихи,

за окном ночные птицы стихли,

лес оглох, хоть не глухим

он шумел, диктуя свои мысли.

Я смотрю в чёрное окно,

вижу – не черно оно,

звёзды в небесах горят,

мой встречая взгляд.

За моим письменным столом

мысль сидит, пророча строки,

что я напишу пером,

может быть, сегодня ночью.

Стопки книг – стопки людей,

тех, что их однажды написали.

Говорю себе: “Не смей.

Ты ещё недописала”.

Я не знала, кто я есть,

взяв однажды в руки грифель.

А узнав, какая честь

выпала мне – я текстов сложитель 

поняла, что приговор

этот дар – ничто иное.

Навсегда мне этот стол,

этот грифель и бумага.

Навсегда мне песни петь,

навсегда не спать ночами,

навсегда огнём гореть,

навсегда бежать волнами.

Навсегда мне трезвым быть,

навсегда остаться пьяным.