— Полюбить нужно прежде, чем откроется вся красота, — моё тяжёлое дыхание колебало пламя свечи. — Звезды должны быть взлелеяны, прежде чем они засияют. Луну нужно полюбить до того, как она станет полной. И солнце должны помнить, даже если вокруг темно. — Моё бормотание продолжалось, а настенные часы продолжали тикать; тик-так, так-так, само время охотилось за мной, и его шаги были все ближе. Каждое мгновение, каждый свой вздох меня окутывал страх услышать «тик», но, не дав мне опомниться, уже слышалось «так».

Недалеко от часов, в этой комнате моего одиночества, висел холст. Попытки не смотреть на него были тщетны. Золотыми буквами, словно угроза, там была вышита эта надпись: «Полюбить нужно прежде, чем откроется вся красота».

— Хватит! — мой крик разрезал пустоту.

Эта фраза на холсте убивала меня. Историю нужно успеть записать до прибытия моего посетителя. Но времени так мало, чтоб рассказать правду о том, кто же Красавица, и кто Чудовище.

«Что делает одного злом, а другого добром?» — Карандаш будто сопротивлялся писать, и его приходилось сильно сжимать. Эта фраза так и застыла в моей голове. Так много вопросов хотелось задать, так мало времени, чтоб дать правильные ответы. Иногда, появлялись мысли, а вдруг это только мои сомнения в происхождении сказок. Почему людей не интересует их источник, откуда они появились?

«Кто мы такие чтоб решать, кто хороший, а кто плохой? Что красиво, а что чудовищно?» Буквы высекались на бумаге, как на граните, и все же, закрывая глаза, у меня теплилась надежда, что они исчезнут, стоит глаза вновь открыть. Но нет, слова были все там же, задавая все тот же записанный мной вопрос. Почему они не исчезали? Разве дневник не из песка? Разве они не должны рассыпаться, будучи прочитанными?

Да, все так, но Песочные Книги, известные людям, как дневники, должны быть прочитаны кем-то другим, прежде чем исчезнуть. Это способ вселенной сохранить историю живой, чтоб кто-то другой мог ее рассказать.

По моему опыту, такие старые истории, как Красавица и Чудовище, изменились значительно. Кто-то сказал кому-то, что слышал, как кто-то рассказывал… ну, вы поняли. Как мы можем ждать, что история останется правдивой, когда каждый добавляет в нее свою маленькую ложь. Мир полон историй, но редко правдивых и истинных. Но я-то знаю свою настоящую историю. Вам конечно интересно, почему вы должны поверить именно моей версии, но тут ответ прост — потому что, это я — Чудовище или Красавица, зависит от того, как вы будете меня воспринимать, прочитав этот дневник.

После глубокого вздоха, моя попытка представить, что тиканья больше нет, удалась. И история началась…

Всё началось в день моего рождения. Родители говорили, что это был самый счастливый день в их жизни. Я их седьмой ребенок, единственный мальчик после шести девочек. Конечно, ожидается, что Красавица — это девушка, но это совсем не тот случай. И поэтому давайте больше не путаться, а называть историю, как она есть «Красавчик и Чудовище».

В мое время девушек отдавали замуж в семнадцать, тогда как мальчикам нужно было вырасти в смелых мужчин. Мой отец, король, всегда хотел мальчика, который станет принцем и присоединится к нему в бесконечных путешествиях по морю. В отличие от наших соседей Королевства Скорби, мы жили в мире, и основными заботами нашей королевской семьи было открытие мира. Мой отец был потомком Кристофера Колумба, который открыл много новых земель, включая и Королевство Скорби.

По личным причинам, я не называю ни имени своего королевства, ни моей семьи, ни своё собственное. Я не знаю, кто потом прочитает этот дневник, и я не могу рисковать, если вдруг он попадет в руки того, кто владеет темными искусствами и знает о силе настоящего имени.