— Знаешь, — сказал он, прикуривая, — когда я в прошлом году был в Индии, наши ездили в Путтапарти — городок там такой есть — в ашрам к Сай Бабе. Рассказывали такое, что и я не выдержал, поехал.

— Чего-чего? — угрюмо спросил Колосов и долил из бутылки.

— Ашрам — это храм, а вокруг него что-то вроде монастыря. С виду похоже на пряничный замок — голубое, розовое, везде орнамент, позолота, фигурки индийских божков. И тысячи паломников, все в белых одеждах. Там такая огромная веранда крытая, как вокзальная площадь, и они все часами сидят на ней и ждут выхода Сай Бабы.

— Кого?

— Сай Бабы. К нему едут со всего мира.

— Зачем?

— За… Ну, одни за исцелением от болезни. Другие за просветлением. Третьи за исполнением мечты. Считается, что если очень сильно захотеть и попросить Сай Бабу — лично, мысленно или отправив ему письмо с описанием своей мечты, своего самого заветного желания, он это желание непременно исполнит.

Колосов вскинул голову.

— Он вообще кто? — спросил он.

— Он гуру.

— Ерунда. Такого не бывает.

— Знаешь, я пошел в ашрам. Нас целая группа была с переводчиком. Сидели мы три часа, ждали выхода гуру. — Мещерский рассказывал сказку, чтобы отвлечь друга — день рождения все же день знаковый, создан для радости, не для печали. Ну и пусть, что Катя не пришла и что аквариума нет под рукой, как в песне. — Сидели мы, сидели, потом он вышел, и я его увидел только издали. Он…

— И чего ты у него попросил?

— Ничего. Я растерялся сначала. Потом обрадовался, сам не зная чему, — вот живу, вижу мир, езжу по Индии, вот нос у меня облупился от загара… Я мысленно с ним поздоровался и… Я не знаю, как тебе это описать, — странное ощущение вот здесь. — Мещерский приложил руку к груди. — Мы ведь в какой-то степени с тобой братья по несчастью… Да-да, чего смотришь? Братья, друзья. Я даже ведь познакомился с ней гораздо раньше тебя… Так вот, я бы посоветовал тебе послать Сай Бабе письмо или самому туда со мной поехать. А вдруг и…

— Чушь ты мне какую-то впариваешь по доброте душевной. Эх, Серега, славный ты человек, люблю я тебя за это, но… Чушь ведь все это, такая детская чушь.

— Разве ты не хочешь, чтобы твоя мечта исполнилась? — спросил Мещерский.

— Очень хочу.

— И разве ты не желаешь чуда?

— Желаю, но…

— Так вот же — говорят, это и есть самый верный путь к исполнению мечты.

— Кто говорит-то?

— Люди, тысячи людей из разных стран. Неужели все они дураки или обманщики?

— Написать письмо какому-то индийскому гуру? — Колосов хмыкнул. — А может, мне лучше самому постараться исполнить свое желание?

— Это как же? — спросил Мещерский.

Колосов демонстративно распахнул куртку — указал глазами на кобуру с табельным пистолетом, с которым не расставался:

— А так вот.

— Дуэль? — Мещерский поднял брови домиком. — Болван ты, Никита. Ну что это даст? Скандал, следствие. Да Вадька стреляет как бог — он где работал-то до того, как в личники подался, знаешь? В ФСБ. И потом, даже если ваши ревнивые мозги что-то там подобное и сварят и пуля у виска прожужжит, это все равно ничего не изменит и не решит.

— А что решит? Вояж в этот, как его там… в ашрам?

— Может, и это тоже ничего не решит, но… Мне как-то комфортнее жить на свете становится, когда подумаю, что вот, мол, есть такое место на свете, где исполняются мечты.