8 февраля 1979, четверг, утро

Нью-Йорк, аэропорт Джона Кеннеди

Крысы побежали с корабля? Аэропорт забит толпами уезжающих. Возле стоек регистрации змеятся огромные очереди, у входов в залы вылета - бесконечная пробка из такси и автобусов. И ведь корабль еще даже не тонет. Просто дал небольшую течь. Ну как дал? Кое-кто, не будем тыкать пальцем, эту течь организовал. И теперь наблюдает последствия своего "труда". Ревущие дети, испуганные родители, горы багажа... Нечто подобное происходит, когда разворошишь муравейник. Бедные насекомые бегают, суетятся, потом хватают личинки и обреченной цепочкой (дойдут не все) скитаются по лесу в поисках нового места.

Насмотревшись на суету, я спускаюсь в пустой зал прилета. Подхожу вплотную к декоративным загородкам, что должны отделять толпу от выходящих пассажиров. До раздвижных дверей таможни - метров сорок. Я готов преодолеть эти метры одним рывком и прижать моих "звездочек" к груди. Полмесяца в Штатах, чужой, непонятной стране, вызвали во мне такую ностальгию, что прямо вешайся. Так хочется вернуться домой, обнять любимых людей... Мама, дед, Вера, Альдона... Грустные еврейские глаза Клаймича, сияющая Лада... Да я даже по школе соскучился! Посидеть за партой, отдать пионерское приветствие. Хотя какое приветствие? Я уже скоро полгода как комсомолец. Посмотрел на лацкан пиджака. Ну, хоть значок с Лениным на фоне красного знамени на месте. Хорошо, что "мамонт" посоветовал приколоть его сразу после визита Добрынина. Сам дипломат совершенно не стеснялся носить значок КПСС.

Эх, Леха, Леха... Чтобы я делал без твоей помощи! Закрыл меня от пули (я бежал в университет первым - он позади меня), не сдрейфил устроить цирк в негритянском клубе... Гвозди из таких людей делать. Именно они - опора страны. Становой хребет нации. Сейчас этот хребет слега оцарапан вражеской пулей. Впрочем, вчера ночью врач успешно зашил рану, сделал все необходимые уколы и отпустил нас в гостиницу. От госпитализации мы сами отказались, да и честно сказать в больнице, забитой пострадавшими от бунта - просто негде было разместиться.

Приятный женский голос повторно объявил о посадке самолета "Москва - Нью-Йорк". Меня начала бить дрожь. Две недели я не видел моих красавиц. Готовы ли они к концерту? Не изменились ли чувства ко мне у Веры и... Альдоны? Да просто здоровы ли?

Спустя четверть часа, двери разъезжаются, начинают выходить редкие пассажиры. Я узнаю типичную советскую одежду - каракулевые пальто, дубленки, шапки-пыжики... Этот поток изредка разбавляется "постоянно выезжающими" в модной, западной одежде. Кое-кто меня узнает, пытается заговорить, но я мотаю головой. Самым настойчивым оказывается...тот самый американский спецкор Дэвид Саттер, что снимал нас с Лехой в Арагви.

- Виктор?? Вы? - журналист подскакивает ко мне, пытается пожать руку. Ага, щаз... Твою фотографию, где я крушу челюсти грузинам мне вместе со статьей тыкали в лицо на итальянском телевидении. В ходе прямого эфира.

- Виктор - Саттер чувствует неладное, заглядывает в глаза - Вы обиделись на ту публикацию? Но это же просто моя работа...

- "Певец-хулиган"?? Заголовок тоже ваша "работа"?

Дэвид слегка краснеет, криво улыбается. Отворачиваюсь.

- А меня выслали из СССР. Сообщили, что моя деятельность несовместима со статусом журналиста - Саттер не знает куда себя деть, топчется рядом - У вас сейчас в стране большие перемены. Как это русские говорят? Закрутить гайки? По республикам идут аресты партийных боссов, мистер Брежнев почти не появляется на публике. По телевизору показывают Романова. Говорят, его в Москву переводят.

Интересно кем? Впрочем, совсем скоро я все узнаю из первых уст. Молчу. Делаю вид, что меня все это не интересует.