– Я... мне нравится заниматься любовью с тобой, Георгос, – сказала она со слабой претензией на твердость в голосе. – Но всему есть время и место. Леонидас не возражал бы, чтобы ты сделал меня своей женой, но он не захотел бы, чтобы ты меня развращал.

– Развращал? По-твоему, сидеть обнаженной перед своим мужем – это разврат?

– Есть нагота и нагота, – швырнула она в ответ, хотя почувствовала, как растет в ней возбуждение под этим роскошным халатом. Открытие было нежелательным, и кровь в ней окончательно вскипела. – И есть мужья и мужья! Я прекрасно знаю, что ты меня не любишь, тем не менее мне хочется чувствовать, что мы занимаемся любовью, а не сексом. Мне хочется чувствовать себя твоей женой, а не... а не шлюхой!

Господи, что на нее нашло, как могла она такое сказать? Ни разу за эти дни она не почувствовала себя шлюхой, да и не знает, как они себя чувствуют. Другое дело, немного игриво-порочной и восхитительно-сексуальной, вот и все. Все время она была с ним заодно каждый миг, каждое движение.

Он сидел очень неподвижно, его лицо посерело.

– Ты считаешь, что я обращался с тобой как со шлюхой? – спросил он угрюмо.

Иви не могла ни взять свою ложь обратно, ни продолжать в том же духе. Внезапно – и совершенно не понимая отчего – она разразилась слезами. Вид у Георгоса стал совсем потрясенный. Он привстал, собираясь, видимо, подойти к ней и утешить ее, но передумал.

– Извини... – тускло произнес он. – Я не знал. Я думал... надеялся, что...

Очевидность его горя заставила ее вскочить на ноги. Обогнув стол, она упала на колени возле стула Георгоса, стиснула его ногу и положила мокрую щеку к нему на бедро.

– Я не думаю этого, – всхлипнула она. – Не знаю, почему я так сказала. Не знаю, почему я плачу. – Она умоляюще взглянула на него снизу вверх сквозь мокрые ресницы.

Он поднял с лица ее рассыпавшиеся волосы, руки его дрожали.

– Я думаю, – медленно произнес он, – что ты, наверное, чувствуешь себя виноватой. Перед Леонидасом, – добавил он, когда она озадаченно заморгала.

– Но почему я должна чувствовать себя виноватой? – наивно спросила она.

– Потому что я здесь, а он – нет. Потому что ты разделила со мной ту страсть, которую, наверное, предпочла бы разделить с ним.

– Но я не разделяла с ним такой страсти, – выпалила она. – Я... я его любила, но... никогда не чувствовала с ним того, что чувствую с тобой!

Как ни странно, это признание ничего не изменило.

– Знаю, это называется сексом, Иви, – согласился он в присущей ему манере называть вещи своими именами. – Сексом, или плотским влечением, или похотью. Подобные чувства я вызывал у женщин не раз и не два, этот послужной список у меня длинный. Не жди от этого слишком многого и не спутай с чем-нибудь еще. Бога ради, не думай, что ты в меня влюбилась. Твоей любви я не хочу, она принадлежит Леонидасу. Я хочу твоего тела в своей постели каждую ночь и ребенка в обозримом будущем. Поскольку, кажется, ты не возражаешь против таких перспектив, то и причин для слез никаких нет, ведь правда?

– Д-да, наверное, – утвердительно кивнула она, в глубине души не совсем уверенная в этом. А если слова Яниса в день свадьбы обернулись правдой? Если она действительно влюбилась в очень красивого и очень сексуального младшего брата Леонидаса?

Эти вопросы мгновенно повергли ее в замешательство. Как она могла? Она по-прежнему любит Леонидаса всем сердцем и душой. Память о нем не покидала ее разум ни на миг. Но тело ее, однако, любило Георгоса. Нет, нет, заметалась она. Не может быть любовью это ужасное ощущение, что все переворачивается в животе, это желание прижать губы к его телу, это стремление притянуть Георгоса к себе так близко, чтобы почувствовать, как бьется его сердце рядом с ее собственным.