- Чего надо? - не очень дружелюбно спрашивает шофер.

- Вопрос есть, - усмехаюсь я. - Нам хотелось бы знать, как проехать к маральей звероферме?

Шофер открывает дверцу и показывает рукой назад и чуть вбок. Там, видимо, дорога делает изгиб.

- Вон туда езжайте, - говорит он. - Метров через триста будет поворот направо. И там такая незаметная дорожка, но если знаете о ней, то не промахнетесь. По ней прямо и дуйте. Как раз в звероферму ту и упретесь. Только не знаю, кто вам нужен, ведь сегодня суббота...

Вот ведь ерунда какая. Даже не знаем, какой сегодня день недели!

- Все. Спасибо, - благодарю водилу за подробную информацию.

- Не за что. Слушай, мужики, а у вас ничего нет? - с надеждой водила делает интернациональный жест пальцами по горлу.

Развожу руками:

- К сожалению, земеля, все закончилось.

Он кивает:

- Ну, ничего. Мне тут еще сто пятьдесят верст пропереть, и уже к вечеру отвяжусь как следует. - Он улыбается в предвкушении новой пьянки.

Махнув ему рукой, забираюсь на сиденье мотоцикла. Разъезжаемся с КамАЗом в разные стороны.

- Чего он там? - Волк, похоже, не все слышал.

- Суббота сегодня, вот что он сказал, - отвечаю приятелю. Волк даже оживает.

- Так это нам и лучше! - орет он. - Народу там не будет лишнего. А со сторожем мы быстренько разберемся!

Может быть, и так, а может, и по-другому. Приедем на место, узнаем.

Около зверофермы все-таки произрастает какая-то чахлая растительность. Загоняю мотоцикл за невысокий холм, и с его вершины наблюдаем за объектом. Территория хозяйства огорожена забором из жердей. Видны деревянные постройки небольших домиков и три длинных барака. А как иначе их назвать? Там, где коровы, - коровник, где свиньи - свинарник, где овцы - кошары, а маралы? Маральник, что ли? Ерунда полная!

Ни людей, ни животных не видно. Спускаемся с холма и идем к воротам зверофермы. На вахте торчит некий тип годков под шестьдесят и читает старую газету. С кем тут нам воевать?

- Вы к кому? - интересуется он, глядя на нас поверх очков.

- К маралам, - усмехается Волк.

- Есть кто из начальства? - перебиваю своего приятеля, пока он тут окончательно не нахамил.

- Тут вообще никого сегодня нет. Выходной, - улыбается старик. - Так что, сынки, приезжайте в понедельник.

- Слушай, батя, а пантокрин у вас продают?

Дед как-то странно смотрит на меня.

- Это ж не водка, - удивляется он. - Кому он нужен? Государство его забирает, а так, чтобы пить... не, не слыхал.

Смотрю на Волка. Его идея привела нас в такую даль. А здесь, выходит, все по фигу и никому пантокрин тот долбаный не нужен. Волк игнорирует мой взгляд и вкрадчиво обращается к старику:

- А купить его нам нельзя?

- Купить? - сторож, отложив газету, чешет в затылке, затем снимает чайник с электроплитки. - Откуда ж я знаю, сколько он стоит, - говорит он.

- Так сколько стоит, столько и заплатим, - быстро заверяет его цыган.

- Там бидон, наверное, стоит больше, - усмехается старик. - А у вас что, того, не стоит уже?

- Ты скажи, сколько за бидон? - не терпится Волку. - При чем тут стоит - не стоит?!

Я замер в дверях будки и уже не лезу в их разговор. Если бы стоил этот чертов пантокрин хороших денег, так у сторожа хоть бы ружье было. А у него и этого нет.

- Зачем мне деньги? - сдается старик. - Водка есть?

Волк разводит руками:

- Вот этого нет, батя. Кто ж знал, что тебе водка нужна? Ты лучше сам прикинь, сколь у тебя в деревне самогон стоит, и мы тебе литра за два заплатим.