Маргарет Мадзантини. Рожденный дважды
Посвящается Серджо и детям
О человеческая нежность, Где ты? Быть может, Только в книгах? Путь к надежде
«Путь к надежде» — выплыло из множества слов, мелькнувших за день. Эти я прочла в аптеке, на прозрачном ящике с прорезью для денег и наклеенной скотчем фотографией ребенка — одного из тех детей, которых необходимо отвезти далеко, чтобы сделать там сложную операцию: вот именно, что «путь к надежде». Ворочаюсь на подушке, тяжело вздыхаю, смотрю на Джулиано, на его неподвижное, тяжелое тело. Он спит, как обычно, на спине, голый до пояса. Время от времени слегка всхрапывает, как смирная лошадка, отгоняющая мошкару. Надежда… я думаю об этом слове, в темноте обретающем форму. У нее, у надежды, — женское лицо. Мое лицо, немного растерянное, — ведь я привыкла к невзгодам, но, кажется, достойно выдерживаю удары судьбы. Лицо постаревшей девочки, застывшее во времени, а все из-за моей верности и тайного страха. Я выхожу на балкон, вижу привычную картину: дом напротив, сомкнутые ставни, темная вывеска бара. Тишина ночного города, ветер развеивает пыль отдаленных звуков. Рим спит. Спят его радости и беды. Спят окраины. Спит римский папа, у кровати стоят его красные туфли.
Телефон звонит ни свет ни заря. Просыпаюсь от громкого звука; спотыкаясь, бреду по коридору. Стараюсь говорить громко, не хочу казаться сонной: — Кто это? В трубке шелест, будто в ветвях запутался ветер. — Могу я поговорить с Джеммой? Правильный итальянский язык, но слишком отчетливое произношение. — Это я. — Джемма? Это Джемма? — Да. — Джемма… Повторяет мое имя и смеется. Внезапно я узнаю этот хриплый отрывистый смех… — Гойко… Пауза. — Да, твой Гойко. Сколько лет пролежала в земле эта бомба… Бесконечный вакуум вдруг взрывается осколками воспоминаний. Его лицо, запах, те далекие годы… — Мой Гойко… — бормочу я. — Конечно, кто же еще? Три месяца пытаюсь найти тебя через посольство. Как странно, я вспоминала о нем недавно, просто так, потому что навстречу шел парень, случайный прохожий, который был на него чуть-чуть похож. Обычный разговор: «Как дела? Чем занимаешься? Жил несколько лет в Париже, потом вернулся домой…» — Мы готовим выставку в память об осаде… Там будут фотографии Диего. Холодок от пола поднимается по ногам, останавливается в животе. — Хороший повод. Он смеется — это его смех, в нем нет настоящего веселья, скорее, преодоление легкой неизменной грусти. — Приезжай. — Я подумаю… — Не нужно думать, приезжай, и все. — Зачем? — Затем что жизнь проходит и мы вместе с ней. Помнишь? — Как не помнить… — И жизнь смеется над нами, как беззубая старая шлюха… Стихи Гойко… жизнь — как длинная баллада. Вспоминаю его привычку трогать нос, читая стихи, мять его, как воск. Стихи он записывал на спичечных коробках, на руках. Я стою босиком, в одних трусах. Гойко жив, да, он жив. Я спрашиваю себя, почему же я не искала его все эти годы? Почему происходит так, что мы забываем прекрасных людей, но сходимся с людьми случайными, с теми, кто нам неинтересен, не приносит нам ничего хорошего, но просто попадается на пути, развращает душу обманом, превращает в кроликов? — Ладно, приеду. |
