Видимо, мое молчание Кирьянов принял за согласие, поэтому продолжил:

— Знаешь, я ведь по твоей просьбе звоню. Помнишь наш вчерашний разговор?

Еще бы я его не помнила! Я постаралась не обращать внимания на свою ногу, отбросила в сторону тряпку, которой только что протирала шкаф, и убрала с лица непослушный локон, выбившийся из-под косынки, — в моем рабочем «прикиде» я больше напоминала Маленькую Разбойницу, чем прославленного детектива Таню Иванову.

— Что нового выяснил? — только и спросила я в нетерпении.

— Ну, не знаю, новое ли это, я ведь старого-то не много знаю, — откликнулся Киря шутливо и тут же сменил тон: — От «передоза» загнулся твой Туманов. Понимаешь, все на это указывает, хотя сестра и пыталась протестовать. Ну ты подумай, Тань: если ни ты, ни я ничем таким не увлекаемся, так у нас с тобой ничего и не найдут ни в крови, ни в карманах.

Честно говоря, как раз в этом я глубоко сомневалась, потому что размах преступности в настоящее время достиг таких размеров, что любую дрянь и в карман подкинуть могут, и в кровь ввести. Но говорить это Кирьянову я не стала, потому что, во-первых, он об этом и без меня догадывался, а во-вторых, сжав зубы, я ждала окончания разговора, чтобы вызвать «Скорую» — нога болела все сильнее.

— У него и в куртке эфедрин лежал, и при вскрытии то же самое вещество было обнаружено, — закончил Володя.

А вот это для меня не было новостью — Алена вчера кое-что рассказала о результатах судмедэкспертизы.

— Слушай, а обследование места преступления что-нибудь дало? — перебила я его, пытаясь поскорее направить разговор в нужное русло.

— Ну, не знаю… — в трубке послышался специфический шорох, похожий на перелистывание какого-то журнала. — «На кухонном столе — пепельница с окурками», — процитировал Кирьянов и добавил после паузы: — В большой комнате стремянка стояла, возле которой и найдено тело Туманова. Кстати, возле дивана — бутылка настоящего французского коньяка «Наполеон», банка икры и два стакана.

— Тебе это ни о чем не говорит? — мгновенно спросила я.

— Хм, ну, это наводит на определенные мысли, — задумался Кирьянов, — но ничего не доказывает. Отпечатков много, но пока непонятно, чьи они: Филипп Туманов работал в этой квартире вместе с целой бригадой. А принадлежит она… сейчас посмотрю… Макарову Артему Константиновичу.

Лично мне ни имя, ни фамилия данного индивидуума ни о чем не говорили, так что я не стала сейчас обращать на него особого внимания, оставив выяснение алиби хозяина на потом.

— Ладно, — согласилась я, — но хоть кто-нибудь проверяет версию убийства? Тебе не кажется, что Филипп кого-то поджидал?

Впрочем, вопрос был задан явно риторический, потому что я и сама прекрасно знала: никто из следователей не захочет вешать на себя явного «глухаря», потому что если это убийство, то наверняка — продуманное до мелочей.

— Соседи ничего не слышали, — прервал мои размышления Володя. — Ты понимаешь, по новой квартире столько народу шляется, что сам Шерлок Холмс не догадается, кто работает, а кто просто на экскурсию ходит. К тому же если Филипп и правда кого-то ждал, то этот «кто-то» мог и не прийти. А твой Туманов сдуру мог запросто таблеток наглотаться и коньки отбросить. Тань, милиция рабочих опросила, так те сказали, что вечером хозяева заходили.

Да, нечего сказать, вывод действительно напрашивается сам собой: они вполне могли попировать в собственной квартире.

Но если принять во внимание другой вариант развития действия, получалось все как-то странно: Филипп найден один, а ничего не доказывающих отпечатков кругом полно.