Неконтролируемый поток воспоминаний, в дальнейшем НПВ.

— Димка, в который раз? Не выдумывай, так легко тебе от нас не отделаться… — пытаюсь улыбаться, хриплю стандартным набором обадривающих фраз, фальшивлю.

Застеклённый моими слезами мир похож на кадры из психоделических ужастиков. Больничный коридор. Вокруг стерильно и размазано, в фокусе — Димка. Мимолётная встреча, минутная передышка между операциями. Перехват по пути из одних врачующих лап в другие. Удивительно, что эта встреча вообще состоялась.

Родное лицо — миллион раз ощупанное, в шутку облизанное, щекой обтёртое — покрыто снежно-белыми бинтами. Там, где был раньше глаз, повязка прилеплена куском лейкопластыря. Жёлтым, как пятки старухи с соседних носилок. Второй глаз — голубой-голубой, блеклый-блеклый — испещрен красными прожилками. Веко дрожит, но Димка держится. Смотрит тепло, с узнаванием.

— Я умираю, Марина, — его попытки говорить чётко заканчиваются плохо, что-то рвётся, лицо передёргивает судорога, марля бинта на шее мгновенно краснеет. Собираюсь броситься за врачами, Димка мотает головой, машет оставшейся рукой, сигнализирует, мол «не стоит никого звать». Остаюсь стоять вкопанной. — Ты зайди в клуб, о котором я говорил… — Димка заходится в кашле. Потом бессильно откидывается назад, восстанавливает дыхание. — Я умираю…

— Димка, в который раз? — повторяю ободрительное, а сама уже знаю, что он прав, и огромная чёрная дыра уже выжигается там, где обычно я чувствовала душу. — Не выдумывай, всё будет хорошо… — шепчу нелепое причитание, а потом срываюсь и отпускаю слезы на волю. — Не умирай, не надо, не сейчас…

— А ведь я обещал дарить тебе чёрные розы… — Димка тяжело хрипит, но пытается придать остаткам лица задумчивое выражение. Красное на бинтах пульсирует и прибывает. Медсестра уже рядом, Димкины носилки снова в оккупации. Вдруг он набирает в лёгкие воздуха и кричит, что есть мочи:

— Будут, Марина! Будут ещё чёрные розы! Будут тебе… — силы заканчиваются, Димка сникает на полуслове. В последний раз поднимает на меня глаз и произносит очень серьёзно, уже без всякого актерства: — Вот теперь точно кранты. В клуб к моей Мадам иди. Обязательно. Обещай, что … — и снова кашель не даёт ему договорить.

Димку увозят. Перед глазами — плотно перевязанный обрубок его гениальной руки, в голове — чёрные розы.

И вот теперь, когда, совладав со всеми истериками первых дней после трагедии, я таки нашла в себе силы пойти в этот клуб, мир решил окончательно свести меня с ума. Первой ударила по мозгам вывеска: «Приват клуб «Чёрная роза», второй удар нанесла Мадам настоящей черной розой и упоминанием о Димкином подарке. Как?! Как он мог просить передать мне эту свежую, настоящую розу, если самого его уже неделю как нет в живых?! Бред, бред, бредятина…

— Немедленно приди в себя, — наставительно шепчет Ринка, — Он мог заранее заказать ей розу. Мог созваниваться ещё из тура. Никаких свидетельств ясновидения или там сеансов спиритизма. — говорит, а сама так ногтями мне в ладонь впивается, что понимаю сразу — Ринка тоже в шоке, боится происходящего еще больше, чем я. — Ты слышишь?! — надрывается она.

Я слышу, я готова уже сосредоточиться и предстать в покаянии перед здравым смыслом, но тут… ЗнАком, на нас льётся давно уже приевшаяся, миллион раз именно Димкой сыгранная песня Регины Спектор. Мадам, не оборачиваясь, запрещающе щёлкает пальцами. Гжельский бармен мгновенно выключает музыку.

— Им такое не включай! — трещащим приказом бросает хозяйка в сторону стойки, — Им такое поперёк души стоит…

— Хороший диск, — не слишком старательно оправдывается бармен.