Кто-то тронул его за плечо.

Сзади стоял Василий.

— Здесь не бывает ночей, — просто объяснил он. — Только солнце зайдет, тут же встает. Мы уже привыкли.

— Когда же вы спите? — спросил Соколов.

— Зачем душе спать? — кротко ответил Половинкин. — Душе это вредно.

— Что же мне теперь делать?

— Пошли домой, — сказал Половинкин. — Откладывается твоя ночь. На неопределенный срок откладывается.

— Зачем?

Половинкин укоризненно покачал головой.

— Ну не дурак ли ты упрямый после этого, Максим? Потому что тебя Бог любит! Жалеет! Время тебе опомниться дает!

Вот когда понял Соколов слова Шамиля.

— Пошли, что ли…

— Ты иди, Василек, — прошептал Максим. — Я немного посижу.

И, едва его друг скрылся, упал в мокрую от росы прибрежную траву, не сдерживая рвущийся крик:

— Прости меня, Господи! Благодарю Тебя за щедрость Твою! Спаси и сохрани, Господи! Помилуй меня грешного! Не покидай меня одного в ночи!

Потом встал и молвил тихо:

— Ангел Божий, хранитель мой святый, моли Бога о мне!

И прибавил, глядя в пламенеющее небо:

— Молись, Шамиль! Крепче молись за своего лейтенанта!

Потом повернулся и пошел к родителям. Навсегда. Потому что знал: как бы ни повернулась судьба, а только быть им навеки вместе.

В этот миг в городской клинической больнице от ножевого ранения в грудь, не приходя в сознание, скончался Максим Максимович Соколов…

Глава шестнадцатая

Выбор Половинкина

— Ах, Джон, Джон! — говорил Чикомасов, нервно расхаживая по горнице. — Как вы до сих пор не поняли самого главного! Человек без веры, без церкви — это все равно что человек без родителей, без отчизны, без дома. Круглый сирота, эмигрант.

— Без веры или без церкви?

— Что за вера без церкви? Без церкви и веры нет. Гордость одна, а не вера. Вот, мол, я верю в Бога, которого сам себе сочинил.

— В таком случае, без какой именно церкви, позвольте уточнить? — саркастически спросил Половинкин. — Без русской?

— Ну да. Без нашей, русской, православной! Но ведь и вы русский! Вы русский, Джон! Вы сами это доказали, когда просили Геннадия Воробьева поставить над могилой вашей матери простой восьмиконечный крест. Он спросил вас: какой памятник ставить будем? А вы именно так и сказали: простой восьмиконечный крест.

— Ну сказал… — с неудовольствием признал Половинкин. — Даже был у меня порыв остаться в той деревне. Смешно вспоминать.

— Почему же смешно?! — вскричал Чикомасов и забегал по комнате еще быстрее, как будто в поисках потерявшейся и до зарезу необходимой вещи. — Конечно, это было наивно, но это был, быть может, самый прекрасный порыв в вашей жизни! Навести порядок на могиле своей матери, обустроить свою малую родину — что может быть возвышеннее?!

— Да-да, — неприятно усмехнулся Джон. — Говорят, ваш Солженицын выпустил статью «Как нам обустроить Россию»?

— «Ваш», — поморщился Петр Иванович. — Вы говорите это точно с какой-то нарочитой ненавистью.

— Да я ненавижу Россию и русских! — со свистом прошипел Джон. — Но больше всего и всех я ненавижу и презираю — да, презираю! — русского в себе!

— Да за что, о Господи?! — чуть не плакал Петр Иванович.