− Спасибо, − тихо поблагодарила девочка и потянула тяжелую сумку с позвякивающими бутылками дальше по аллеи.

Девочка почти скрылась за поворотом, когда я заметил, что следом за ней пошли два бомжа. От этого я вмиг протрезвел. Не обращая внимания на окрики друзей, пошел следом.

− Девочка! — крикнул я. Она остановилась, а бомжи спрятались в кусты. — Вот еще бутылка, − вылил остатки пива в траву. — Возьми.

− Спасибо, − девочка улыбнулась, а ее глаза блеснули в лучах заходящего солнца.

− Тебе помочь? Куда нести сумку?

− Да, я… Это… Тут не далеко прием стеклотары. Мне туда.

− Хорошо. Показывай дорогу, − я забрал сумку у смущенной девочки. — Меня Вова зовут.

− Катя. Только все зовут меня — Кошка.

− А почему кошка? — спросил я, окидывая взглядом худенькую фигурку рыжеволосой девчонки. Катя не ответила.

Почему ее называли Кошкой, я понял позже, когда узнал историю ее жизни, и те условия, в которых жила Катя теперь. Как бездомная кошка. Да еще и глаза кошачьи — зеленые-зеленые. Я навещал Кошку несколько раз, помогал чем мог, а потом мы потеряли друг друга. Именно Катя дала мне понять, что на потере жизнь не заканчивается.

Полгода назад отец умер, и Игорь решил переехать жить в Киев. Конечно, променять Лондон на нашу столицу это опрометчивый шаг, но брат объяснил это тем, что в Англии у него нет никого родного.

М-да, что-то вспомнилось прошлое. И Кошку я вспомнил. Мы с ней не виделись десять лет.

Ольга Витальевна была рада меня видеть. Узнала, хоть мы и давно не виделись. Она обнимала букет своих любимых ромашек и улыбалась. Меня затянули в квартиру и заставили рассказать о жизни. Я и рассказал. Все. Даже про Ив и Диму. Ольга Витальевна, молча, выслушала и подбадривающе похлопала по плечу.

− Все будет хорошо.

Не желая слушать моих отговорок, Ольга Витальевна начала собирать на стол. Я сидел на стареньком диване и рассматривал квартиру. Небольшая, скорее всего двухкомнатная, но такая уютная, родная. Одна из стен комнаты была завешана фотографиями. Захотелось рассмотреть их поближе. Свадебная фотография. Ольга Витальевна в белом прямом платье с счастливой улыбкой на лице. О своем муже она никогда не рассказывала. На следующей фотографии она держит на руках маленькую девочку в белом вязаном костюмчике. Та самая девочка возле цветущего куста. Первый класс, выпускной. Это дочь Ольги Витальевны. Помню этот маленький пыхтящий сверток. Мне было семь, когда я впервые увидел это чудо — беззубое и забавно пищащее. Среди фотографий я нашел такую же, как и у меня. На ней четырехлетний мальчик дарит, такой же маленькой, девочке цветочек и целует в щечку. Это Ив и я. Столько лет прошло. Ужас.

− Вовочка, − донесся с кухни голос Ольги Витальевны. — Позови, пожалуйста, мою дочь. А то она как сядет за свой компьютер, так и не вытащить ее оттуда. Через пятнадцать минут садимся за стол.

Я с легкостью нашел нужную комнату. Да и дверь была открыта. Небольшая, уютная комната — в углу простая кровать с красным покрывалом, под окном письменный стол, стул, в другом углу шкаф с зеркалом, на полу пушистый ковер, с непонятным рисунком. Девушка нашлась на кровати. Она сидела, подобрав под себя ноги, и вдохновенно что-то печатала в ноутбуке, при этом закусив нижнюю губу. Маленький черный котенок вальяжно растянулся на подушке и лениво шевелил хвостиком.

− Привет, − поздоровался я, привлекая внимание. — Твоя мама зовет к столу.

− Ага, сейчас, − не поднимая головы, ответила девушка.

Одета в просторные синие бриджи, красную с черными полосками футболку, без косметики, черные волосы подстрижены в каре, и девушка постоянно заправляла за ухо непослушную прядь.