… Оливия наклонилась и, взяв со стола тонкую стеклянную трубочку, вдохнула с лежавшего на столе зеркала оставленную ей половину дорожки кокаина.

— Надеюсь, ты на меня не в обиде? — спросила она, полуобернувшись. — Ты за последние пару часов раза три говорил мне, что вместо зеркала в подобных случаях предпочитаешь женскую задницу. Почему бы нам не повторить это попозже, но по твоему сценарию? Ты оставил мне больше половины, а тебе, наверное, досталась всего-то пара крупинок?

— Ты думаешь, что я — наркоторговец, и у меня дома лежат три килограмма кокаина?

Оливия снова выпрямилась.

— Я не так хорошо знакома с тобой, Джеральд, чтобы делать такие выводы. Ну так что, тебе нравится моя идея?

— Нет. У меня есть идея получше.

Я взял ее за волосы, и она откинула голову назад, прижавшись ко мне.

— Все статуи любят анальный секс, или ты — особенная статуя? — спросил я, наклонившись к ее уху.

— Разве ты еще не понял, что я — особенная статуя, Джеральд? Я люблю все, что любишь ты.

— Значит, ты — послушная статуя?

— А ты не любишь послушные статуи?

Оливия негромко рассмеялась в продолжение своих слов и, взяв мою руку, обхватила губами пальцы.

— Люблю, — ответил я. — Но только те статуи, которые подчиняются исключительно мне.

… Плотные шторы в спальне были задвинуты не полностью, и через тонкую щель между ними проглядывало постепенно светлеющее небо.

— Скоро утро, — сказала Оливия. — Это была очень короткая ночь, правда, Джеральд?

Я не ответил. Мне хотелось спать. Действие кофе постепенно сходило на «нет», и усталость давала о себе знать.

— Твои герои спят, — снова заговорила она.

— А статуи спят?

— Иногда.

Она щелкнула зажигалкой и снова посмотрела в окно.

— Знаешь, что мне нравится в твоих героях? У них не такое сердце, как у всех людей.

— Правда? И какое же?

— Такое же, как на той салфетке, где ты оставил мне автограф. Черное. Только на ощупь оно приятное. Сердце из черного бархата.

Я посмотрел на нее.

— Почему?

— Есть люди, которые живут легко, не напрягаются. Идут по верхам. А потом умирают, так ничего и не поняв. У них обычное сердце. Чистое. Не в хорошем плане, а в том плане, что они жили всю жизнь и не трудились что-либо понять. Не спрашивали себя, зачем они живут. Не спрашивали себя, что им нравится. Вечно шли на поводу у чьих-то стереотипов. Боялись, что кто-то им скажет, что они себя неправильно ведут. А твои герои не такие. Они постоянно чего-то ищут. Они копают глубоко, потому что знают — только там можно найти то, что они ищут. Им все равно, что о них скажет кто-то другой. На ощупь оно приятное для всех, если не вникать. Если вникать, то оно порочное и черное. А если посмотреть глубже, то можно понять, зачем они это делают.

— И зачем же?

Оливия чуть приподнялась, наклонилась ко мне и поцеловала. Я положил ладонь ей на шею, но она отстранилась.

— Затем, — ответила она, — что без этого наша жизнь — дурацкие семьдесят лет, проведенные впустую. Это не люди ищут порок, Джеральд. Это порок их ищет. И, когда он их находит — находит правильных людей — то уже не отпускает.