Изменить размер шрифта - +
Эван заставил себя забыть о сегодняшнем дне – о четырехчасовой поездке из Лас-Вегаса, о ноже, вспоровшем его руку, о монотонном жужжании голоса Хью Уолтерса в лифте. Поток воздуха из кондиционера коснулся его затылка. Рана на предплечье пульсировала теплом, и нельзя сказать, чтобы ощущение было неприятным.

Что-то не так было с его левым плечом. Эван расслабил его, опустил на несколько миллиметров, чувствуя, как растягиваются мышцы. Тело и разум слились воедино, и вскоре осталось лишь его дыхание, и мир вокруг стал дыханием, и все остальное перестало существовать.

Какое-то время Эван продолжал сидеть так, растворившись в блаженной неподвижности.

А затем что-то вырвало его из транса. Эван моргнул раз, другой и огляделся. Он понял, что прервало его медитацию.

Звонил черный телефон.

 

Не хочу, чтобы она сломалась, как я

 

На самом же деле все было не так просто.

На DID-номер 1-855-2-NOWHERE, изначально полученный через болгарскую службу IP-телефонии, звонки поступали через Интернет по туннелю защищенной виртуальной частной сети. Туннель проходил через пятнадцать виртуальных коммутаторов и вел к точке вай-фай, принадлежавшей Джои Делароссе, жившему в квартире 19Н на другой стороне улицы. Оттуда звонок вновь уходил в Интернет через LTE-сеть. Если благодаря какому-то чуду из чудес кому-нибудь удалось бы отследить звонок до этой точки и ворваться в квартиру Джои, Эван мог бы наблюдать за этим из-за щитов на окнах.

После каждого выхода на контакт Эван менял поставщика услуг. Сейчас компания, обслуживающая телефон, базировалась в провинции Цзянсу в Китае, а найти ее там для кого угодно было бы подлинным юридическим и логистическим кошмаром. Телефон свободно подключался к GSM-сети, работал в ста тридцати пяти странах и использовал купленные в автомате сим-карты, которые Эван регулярно заменял.

Эван поднялся и, шлепая босыми ногами по бетонному полу, пошел в кухню.

Как и всегда, первыми словами после того, как он поднял трубку, были:

– Вам нужна моя помощь?

После паузы на том конце раздался голос:

– Вы… То есть… это шутка?

– Нет.

– Подождите. Просто… подождите минуту. – Юная девушка, почти подросток. Испанский акцент, может, родом из Сальвадора. – Это взаправду? Я думала, что вы… Ну, вроде как городская легенда. Миф.

– Так и есть.

Эван подождал. На том конце слышалось учащенное дыхание. Так всегда бывает.

– Послушайте, у меня неприятности. У меня нет времени на то, чтобы валять дурака и… и… – Послышался приглушенный всхлип. – Я не знаю, что мне делать.

– Как вас зовут?

– Морена Агилар.

– Откуда у вас этот номер?

– Мне дал его один чернокожий парень.

– Опишите его.

Первая заповедь: никаких предположений.

– У него была борода, такая неопрятная, с проседью. И сломанная рука. Она висела на перевязи.

Кларенс Жан-Батист. Однажды ночью в его дом вломилась банда амфетаминщиков, захватившая его с дочерью в заложники. Им пришлось несладко.

– Где вы живете?

Девушка назвала адрес: Бойл-Хайтс, Восточный Лос-Анджелес, ниже реки. Территория банды Маленького Ист-Сайда.

– Где мы встретимся? – спросил Эван.

– Я не могу… Я не знаю.

Он вновь промолчал, ожидая.

– Завтра, – наконец сказала девушка. – Завтра в середине дня.

– Куда вы можете подъехать?

– У меня нет машины.

– У вас дома безопасно? – спросил Эван.

– В середине дня да.

Быстрый переход