- Награды мы вручим. – Тузик, не отрываясь, смотрел на Фигаро.

Следователю казалось, что эти глаза постепенно забивают его в кровать, точно молоток – гвоздь. Но неожиданно взгляд Правой Главы Имперского Орла потеплел.

- Однако сейчас я хотел бы поговорить конкретно о старшем следователе Департамента Других Дел Александре Фигаро. Как думаешь, Фунтик? Деньги и повышение?

- Ну разумеется.

- В деньгах вы, сударь, особо не нуждаетесь. – Тузик усмехнулся. – Уж я-то в курсе. Теперь перестанете нуждаться вовсе. Золото, возможно, и не приносит счастья. Но плакать в подушку на личном дирижабле однозначно лучше, чем в клоповнике с комнатами по серебряку в месяц. И не вздумайте со мной спорить. Удавлю.

- Я и не думал, ваше величество. – Следователь содрогнулся. – Святый Эфир упаси.

- Вот и правильно. – Тузик погрозил Фигаро вилкой, на которой красовался великолепный блестящий трюфель. – Теперь о повышении: вы повышены. Все бумаги оформим в течение месяца, пока вы будете наслаждаться законным оплачиваемым отпуском по личному распоряжению директора Департамента.

- Эм-м-м-м... – Фигаро напряг голову, но это, к сожалению, мало помогло. – Я бесконечно благодарен, ваше величество, но всё равно не могу понять, о каком повышении идёт речь. В Департаменте я прохожу как агент, работающий в поле. Выше старшего следователя по этому направлению должности нет. А если вы собираетесь отправить меня в столичную контору перебирать бумажки, то можете прямо сейчас выписывать мне высшую меру, потому что я отказываюсь.

- Ишь, какой! – Тузик удовлетворённо кивнул, и отправил в рот трюфель. – Фузик, а фы не софрал. Муфык боефой!

- А то. – Фунтик едва заметно улыбнулся. – Но вы не правы, Фигаро. Точнее, вы немного запутались в перипетиях должностных лестниц. Существует должность агента по работе в поле куда выше, чем старший следователь. Просто она прописана не в штатном расписании Департамента, а в Специальном Своде.

- Эм-м-м-м... – У следователя глаза полезли на лоб. – Вы имеете в виду... кгхм! Вы имеете в виду агента первой категории?

- Именно.

В комнате повисла гробовая тишина, нарушаемая только мерным тиканьем часов. Затем Марта Бринн жалобным голосом спросила:

- Фигаро, это плохо? Это как вообще? Это что?

- Это... – Фигаро, наконец, проглотил вставший поперёк горла форшмак. – Это не то чтобы плохо. Но это слишком… слишком… Короче, у меня не хватит квалификации. Агентами первой категории становятся магистры, особо заслуженные колдуны с выслугой в ОСП, инквизиторы на пенсии...

- Вы, Фигаро, видимо, мало что знаете, о том, кто становится агентами. – Тузик благожелательно усмехнулся. – И какие задания им поручают. И это правильно – на то они и специальные... Вы пройдёте необходимую подготовку, а после вступите в должность. Для всех, кто не в курсе, вы останетесь простым следователем ДДД, что ночами гоняет домовых и выкуривает из шкафа Бук, но... А, что я вам сейчас буду рассказывать! Сами всё узнаете, сами всё поймёте. Прост!

- Прост... – Фигаро дрожащей рукой поднёс ко рту рюмку и выпил наливку как воду, не закусывая. – Но. Однако. Агент Их Величеств. Надо же.

- А, и ещё. Вы спасли дражайшую супругу Фунтика от сумасшествия, индуцируемого Чёрным Менестрелем, его самого от постоянных ночных кошмаров, а под завязку ещё и мир от Другого существа с которым веками не мог совладать Квадриптих. Так что если я ещё раз хоть что-либо услышу о везении, недостатке квалификации, или чём-то подобном...

- О! – Артур поднял палец, – о! Так его! Так! У меня не вышло, так может быть, хоть в Особом Отделе вас научат верить в себя! Ну в самом деле, Фигаро, нельзя же быть таким рохлей.