— Сделайте одолжение.

— А вы беретесь за это дело?

— Я пока еще ничего не решила, — честно ответила я. — Выкладывайте.

— Значит, так. — Майоров выдохнул дым через ноздри. — Ласточкина убили неделю тому назад…

— Стоп! — сразу прервала его я. — Кто такой Ласточкин?

— Ольгин муж, — пояснил мой собеседник.

— Минуточку! — Я выставила вперед ладонь. — Вы сами только что сказали, что фамилия Ольги — Тимирбулатова. Или я чего-то не поняла?

— Все правильно, — подтвердил он. — Тимирбулатова.

— А при чем тут Ласточкин?

— Ласточкин, — с расстановкой начал Майоров, — это фамилия ее мужа, а Тимирбулатова — это ее фамилия.

— Так у них разные фамилии, — протянула я. — С этого и надо было начинать.

— Я думал, это и так понятно, — недовольно буркнул Аркадий Александрович. — Актрисы никогда не меняют фамилий, выходя замуж. Ну, если только в редких случаях.

— Я этого не знала, — сказала я.

— Так вот, — продолжил Майоров. — Федора Ласточкина убили неделю назад. Кто его убил и за что, неизвестно. Казалось бы, вообще без причины. Хотя он был отвратный тип. Но не в этом дело. После его смерти стали покушаться на Ольгу.

Теперь картина в общих чертах мне была ясна.

— И как же на нее покушались? — спросила я.

— Первый раз ее чуть не сбили машиной, а второй раз, вчера, чуть было не взорвали в лифте.

Надо же, сколько «чуть».

— Номер машины кто-нибудь запомнил? — осведомилась я.

— Это случилось после наступления темноты. Ольга даже машину не разглядела, — ответил Майоров.

Ладно. Это могло быть и простой случайностью.

— А что за история с лифтом? — продолжала я пытать собеседника.

— Здесь, я думаю, Ольгу спасло чистое везение. — Майоров наконец-то потушил свою сигарету. — Она зашла в подъезд, но решила не ехать на лифте, а подняться на пятый этаж пешком. Когда она находилась между вторым и третьим этажом, в лифте взорвалась бомба, и он загорелся.

— Жертв нет?

— Нет, конечно, — замотал головой Майоров. — Там же никого не было.

— Это все? — спросила я.

— По-вашему, этого мало? — изумился он.

— Нет, этого более чем достаточно для подозрений. Но, подумайте, это ведь могло быть и простым совпадением.

— Вы шутите? — Майоров даже привстал. — Какие совпадения? Ольгу пытаются убить, как убили ее мужа.

— Кстати, а как его убили?

— Его зарезали, — поморщился Аркадий Александрович.

— Где? При каких обстоятельствах?

— Не знаю. Никто не знает. Он ушел на работу, а вечером того же дня его нашли заколотым.

— Кто нашел?

— Надо полагать, милиция, — пожал плечами Майоров. — Это они позвонили Ольге и сообщили ей о случившемся.

— А где работал Ласточкин? — задала я очередной вопрос.

— У него была своя фотостудия, — с пренебрежением бросил Майоров. — Но, надо заметить, все фотографии у него не представляли собой ничего стоящего.

Я призадумалась. С одной стороны, дело выглядело заманчивым. Как я уже сказала, в глубине души оно меня заинтересовало.