На улице Советской находился офис интернет-издания moskvareka.ru, в котором трудился убитый Олег Никонов. Офис располагался в двухэтажном доме и занимал маленькое помещение, вход в которое едва угадывался в торце здания. Впрочем, это Крячко предстояло еще обнаружить, поскольку с фронтальной стороны дома не было никаких указателей.

Крячко прошел через предбанник, открыл дверь, на которой висела бумажная табличка с названием интернет-издания, и оказался в очень тесной комнатке, где стояло три стола с компьютерами. За одним из них сидел долговязый худой мужчина средних лет, в очках на вытянутом лице, имевшем унылое выражение. За дальним столом сидела молодая коротко стриженная брюнетка.

— Здравствуйте, — произнес Крячко и полез в карман за удостоверением.

Мужчина в очках подозрительно, как показалось подполковнику, на него посмотрел.

— День добрый, — настороженно сказал долговязый, придав своему лицу серьезное выражение.

Он встал со стула и вытянулся прямо перед Крячко на все свои сто восемьдесят пять сантиметров.

— Я из Москвы, из полиции, по поводу Олега Никонова, — обстоятельно объяснил Стас, раскрывая удостоверение.

— А что с ним случилось? — насторожился собеседник, косясь на удостоверение. Крячко захлопнул «корочки» и быстро убрал документ в карман.

— Об этом чуть позже, — пообещал полковник и без приглашения взял стул от соседнего стола. — Для начала ответьте на мои вопросы. Первый: какую должность у вас занимает Олег Никонов?

Худощавый слегка растерялся, поправил очки и сел на свое место.

— Он вообще-то владелец нашего интернет-ресурса.

— А вы кто?

— Я старший редактор, Антон Дубнев, — мужчина подчеркнул слово «старший».

— Хорошо, Антон, значит, Олег — ваш непосредственный начальник, — резюмировал Крячко.

— Он вообще начальник, — ответил Антон. — Нас всего тут четыре человека, то есть Олег, я, Наташа, — он кивнул в сторону молодой брюнетки, — и еще Ольга, но ее сейчас нет на месте.

— А скажи, Антон, — по своему обыкновению Крячко перешел на фамильярный стиль общения, — когда ты последний раз видел Олега?

— Видел несколько дней назад, потому что он уехал в Москву по делам. А слышал — вчера вечером, мы созванивались. И все-таки, что случилось? — насторожился Дубнев. — Я звоню ему сегодня с утра, но телефон недоступен. И… ваше появление здесь…

— Оно не случайно, — подхватил Крячко, — сегодня утром ваш начальник был обнаружен мертвым в номере московского отеля.

Глаза Дубнева широко раскрылись, это было заметно даже сквозь очки. Сидевшая за соседним столом Наташа вскрикнула, прикрыв рот рукой.

— И в связи с этим у меня к вам есть вопросы.

— Его убили? — уточнил Дубнев. При этом лицо старшего редактора как-то даже вроде окаменело.

— Вот это пока непонятно. Не сам же он отравился…

— Вот как? Отравили, значит… То есть вы пришли к нам узнать, кто бы мог это сделать? — спросил Дубнев, но, не дождавшись ответа, снял очки, покачал головой и воскликнул: — Поверить не могу!

— Тем не менее поверить придется, — серьезно произнес Крячко. — Ну и, естественно, учитывая вашу профессию, я сразу же отрабатываю версию, как это у нас говорится, «связанную с профессиональной деятельностью» убитого.