— Мама! — закричала я и проснулась.

Надо мной склонилась встревоженная стюардесса.

— Что с вами? — спросила она. — Вы задыхались во сне. У вас астма?

Я покачала головой:

— Все в порядке. Спасибо, что разбудили.

Стюардесса выпрямилась и еще раз внимательно досмотрела мне в лицо.

— Пристегните ремень, — посоветовала она. — Через десять минут начнется посадка.

Стюардесса улыбнулась и пошла вдоль рядов, проверяя ремни пассажиров. Я проводила ее долгим взглядом.

Ну и сон мне приснился! Давненько не снились кошмары! Хотя, почему кошмары? Сон в жанре фэнтези. Подводный город, храмы, дворцы, пирамиды… Так выглядела иллюстрация в старой книжке про Атлантиду, которой я зачитывалась в детстве. Надо же, как крепко засела в моей голове та старенькая книжка!

Самолет совершил благополучную посадку, вырулил на нужную дорожку и неторопливо поехал к зданию аэропорта. Пассажиры засуетились, принялись собирать вещи. Я тоже достала из-под сиденья свой портфель.

Через десять минут я вышла на трап и глубоко вдохнула теплый воздух. Непривычный запах соли, земли, цветущих деревьев… в общем, всего того, чем никогда не пахнет в мегаполисе. И никакого запаха бензина!

До гостиницы я добралась быстро. Таксист загнул сумасшедшую цену, о чем я догадалась по виноватому выражению его лица. Сумасшедшей она была в понимании местных граждан — для москвича цифра выглядела невинной, как гимназистка.

Трасса порадовала меня полным отсутствием заторов и пробок. Машина летела по дороге, в окошко била струя действительно свежего воздуха, над синей полоской моря сгущалась полупрозрачная фиолетовая дымка.

Хорошо-то как! — подумала я и со вздохом облегчения откинулась на спинку кресла.

— А вы к нам как: на отдых или по делу? — спросил таксист.

— По делу, — ответила я.

— Если не секрет, где работаете?

— Не секрет, — ответила я. — Управляю художественной галереей.

Таксист уважительно присвистнул:

— Вот это да! Картины, значит, продаете?

— И продаем, и покупаем, и меняем. Да и не только картины, любые предметы искусства.

— У нас тут тоже есть галерея искусств, — похвастал таксист.

— Хорошая?

— А то как же! Макаров, редкий жук, — владелец, значит, — пояснил таксист как бы в скобках. — Тертый калач! Раскрутился, можно сказать, с нуля!

Я рассеянно кивнула. Странно, что наш клиент не воспользовался услугами местных работников искусства. Хотя, может, и не странно. Всегда кажется, что в Москве и товар покруче, и цены пониже…

Таксист нерешительно кашлянул. Я повернула голову и взглянула на него.

— Вы… это… знаете, сколько в «Каравелле» стоит номер? — спросил таксист.

«Каравеллой» назывался пятизвездочный отель, в который мы направлялись.

— Нет, — ответила я. — Дорого?

— Сто баксов в сутки!

— Не может быть! — ахнула я из вежливости.

Все-таки до чего разные представления о больших деньгах у провинциала и заезжего москвича!

— Точно говорю! — авторитетно заявил водитель. — Поэтому и спрашиваю: надолго или нет.