Преображенный Элив, достал небольшое зеркальце и осмотрев себя, удовлетворенно улыбнулся.

– Теперь, вперед! – с этими словами, он растворился в воздухе.

История первая. Ардингтон

Эта кружка пива была явно лишней. Вадим, подобно шекспировскому герою долго размышлял, пить или не пить, но в конце концов, остановился на первом. И сейчас понимал, что зря.

Бар, в который он заглянул после работы, располагался рядом с метро “Менделеевская", в извилистых улочках, испещренных трамвайными путями. Так просто, незнающему человеку, найти его было бы затруднительно. Непонятно чем руководствовались хозяева бара, пряча свое заведение. Вадиму рассказал про бар его сослуживец, который как-то случайно вечером набрел на него.

Вадим, не сказать, чтобы был завсегдатаем, но раза два в неделю посещал, это удобно расположенное заведение, для расслабления нервной системы.

Сам бар, мало напоминал то гордое название, что было на его вывеске – “Элита”! – Если быть честным, – вяло согласился сам с собой Вадим, – правильнее было назвать его, как-нибудь проще.

Сам бар, представлял собой довольно обшарпанное зрелище. Обычная стойка с полированным покрытием, которую кто-то уже умудрился украсить, знакомыми всем русским людям с детства, надписями из богатого на крепкие выражения, русского языка. И это, не взирая на сурового, накаченного культуриста-бармена, стоявшего за ней.

В остальном же, этот бар не отличался от большинства своих собратьев разбросанных по всей Москве. Ряд деревянных столиков, веером расходящийся от стойки. Негромко бормочущий, неизвестно где спрятанный магнитофон, замерший на одной убогой попсовенькой песне. И нестройный шум голосов, звучащих в сигаретном дыму, плотно окутывавшем сидевших и стоявших посетителей.

В общем, дешевый бар. Одно достоинство, было в этом месте. Пиво! Именно это привлекало Вадима. Подобного пива, он не пил нигде, а надо сказать, что Вадим себя считал если не экспертом то, по крайней мере, страстным любителем и ценителем этого пенного напитка.

Ради наслаждения волшебным, янтарного цвета напитком, он готов был терпеть шум, глупую музыку и все прочее. Да и обычно он не засиживался. Этот раз являлся исключением.

Вадим взглянул на часы. Пол десятого вечера. В баре не было окон, но он представил темноту на улице, и желтый грязный снег, перемешенный с солью на тротуарах, неизменный атрибут московской зимы, и поморщился.

Однако надо было ехать домой, иначе он сможет доехать только на “тачке”, а тратить деньги на нее Вадиму не хотелось. От метро “Алтуфьево”, до его дома, ходил лишь один автобус. Ходил он так редко, что попасть на него считалось большой удачей.

Он накинул куртку, висевшую на спинке стула, и собирался уже встать, как за его стол, на свободный стул напротив, бухнулся какой-то отвратный мужик, с красной физиономией бомжа. Изрядно потертое драповое пальто, и кроличья, помятая шапка-ушанка, завершали нелицеприятный образ гостя.

– Привет, – произнес тот, пристально рассматривая Вадима, красными глазами, запойного алкоголика.

– Привет, – автоматически ответил Вадим, морщась от запаха, давно немытого тела.

– Угостишь?

Вадим, поразившись наглости этого вонючего бомжа, как только таких сюда пускают, встал. Однако следующая фраза, заставила его остановиться.

– Вадим, Вадим. Не уважаешь ты старших. На автобус ты уже опоздал. Так куда торопиться? Все равно, как ты выражаешься, на “тачке” доедешь.

Вадим сел обратно. Голова кружилась от алкоголя, но бомж явно каким-то образом читал его мысли. Он почувствовал, как зачесались руки вытащить газовый пистолет, привычно дремлющий в заднем кармане.

– А откуда ты меня знаешь? – поинтересовался он у гостя, тоном не означавшим для того ничего хорошего.