Михалыч, поблескивая своими голубоватыми глазами, извлек из-за пазухи стопку больших смятых листов.

— Вот. Это карта Екатеринбурга. Здесь ход в Москву, а здесь — в Калининград, — он тыкал грязным пальцем в синие крестики, нанесенные шариковой ручкой. — А тут дыра в Петербург. А вот, к примеру, карта Владивостока. Вот он, ход в Красноярск. От каждого крестика сноски. В сносках указано, сколько шагов конкретно и куда надо сделать. Понял?

— Невероятно. Этого не может быть, чтоб все так просто, — покачал головой Олег.

— Эк, Фома неверующий. Да у меня даже своя теория есть на этот счет. — Олег давно заметил, что Михалыч напоминает эдакого спившегося интеллигента. — Я тебе ее потом как-нибудь расскажу. А пока — хочешь, завалимся в Москву?

— Не, в столице я бывал как-то раз, а вот в Питере — ни разу. Может, лучше туда?

Михалыч допил кружку, поставил на стол и выдохнул.

— Ладно, в Питер, так в Питер. Давно я мечтал испытать, что будет, если встать в одно место вдвоем и поджечь спичку. Перескочим ли мы на пару?

Дырка в Петербург на карте Михалыча обозначалась жирным крестиком. Крестик стоял над изломанным лесенкой прямоугольником с подписью "Железнодорожный вокзал".

До гостиницы Свердловск докатили на троллейбусе. Пешочком перешли по подземнику, выбрались на площадь.

— Идем сюда. — Михалыч повел в сторону от вокзала. — Надо на пути пробраться.

Странно, думалось Олегу, бедные люди по часу стоят в очереди за билетом и потом, изнывая от жары и скуки, часами ждут на ломящих суставы сиденьях нужный поезд, а тут, оказывается, на тебе. Где-то рядом, спичку поджег и готово! Да только нет у них ни спичек подобных, ни карт с крестиками.

Малолюдными тропами, мимо хозяйственных домов со старым ноздреватым кирпичом, пробрались к бетонному забору, в котором откровенно светилась небольшая, для одного человека, щель. Олег проскользнул вслед за Михалычем. Наклонился, отстегнул пыльный репейник.

— Ну что ты там застрял? — Михалыч, теребя уши, стоял в трех шагах впереди, на ковре из щебенки. — Это здесь.

Олега кольнуло внутри: вот оно, сейчас свершится! Он встал к Михалычу, нехотя прижался к его спине, брезгливо положил руки на покатые плечи, отдающие запахом табака. Спившийся интеллигент поджег спичку с желтой головкой. В глазах помутилось, в спину что-то толкнулось.

И Олег увидел перед собой тускло-красную стену, пойманную в зеленую сетку типа рыболовной. Под ногами тоже оказались неровности, только вместо щебенки — обломки кирпичей. Михалыч стоял рядом, заткнув уши. Но его, наверно, оглушил больше не какой-то там внутренний свист, а рокот отбойных молотков. Олег поморщился. Не помешало бы сейчас и самому вату в уши вложить.

Они многозначительно переглянулись. И молча двинулись прочь из маленького двора. Снаружи была не очень широкая улица, кишащая автомобилями и пешеходами. Сибиряки прошли вперед, подальше от долбящих молотков. Потянулись вполне приятные на вид фасады.

— Невский проспект, семьдесят семь, — вслух прочитал Олег. — Круто!

Михалыч торжествующе посмотрел на своего спутника.

Так они и пошли по Невскому вперед, к началу улицы. Михалыч — вразвалочку, точно медвежонок. Олег — спотыкаясь и мотая головой по сторонам, будто большой ребенок. И Невский увлекал их все дальше и дальше, — таким же образом бурлящая река подхватила бы и унесла величавым и размеренным течением две щепки.