— Любят тебя в деревне, — улыбнулся отец Лукиан. — Я здесь всего пару дней, а уж столько слышал о тебе хорошего… А правда это, что при тебе Смоленская крепость строилась?

Старый воевода не ответил, а замест того налил себе и священнику еще по бокалу из темной вытянутой бутыли. Вино было терпкое, крепкое, хорошей выдержки, и первый бокал уже слегка ударил в голову тому и другому.

— Пей, батюшка, пей во здравие! — воскликнул Дмитрий Станиславович, приметив в глазах гостя некоторое опасение. — Это кажется только, что с первой же чары дуреешь, но потом и мысли ясные, и ноги не подводят… Это вино сын мне привез. Венгерское. Ну, бывайте здравы…

— На здравие! — Священник перекрестился, осушил бокал и снова спросил: — А что же твой сын, где служит?

— В Москве, при дворе, да при Посольском приказе, — теперь с гордостью ответил Колдырев. — Все языки уже знает, ныне вот с англичанином важным по европам катается. Как самозванец на Русь пер, так мой Гришенька в войско засобирался. А ведь не воин он у меня, скорее уж книжник… Так, знаешь, батюшка, я его отговорил. Так хотелось мне, старому рубаке, благословить сына на подвиг бранный, а подумал, что Руси он больше пользы принесет в своем приказе. Отговорил. И прав был! Прав!

Колдырев даже стукнул кулаком по столу. А потом добавил со слезой в голосе и вроде как совсем не к месту:

— Когда моя Милуша преставилась, я думал, что и сам жить не стану. Спасибо, Гришенька со мной остался!

Все-таки ему было уж под семьдесят, да и вино… вино было изрядной крепости.

Лукиан молвил с ясной, простой улыбкой:

— Бог призывает к себе человека в лучшее для него время. Не надо на это сетовать. Если человек жил светло, праведно, то уходит тогда, когда на душе у него всего светлее, чтоб мытарств меньше было, чтоб поскорее в свет окунуться. Значит, так ей лучше было, Милуше твоей, Людмиле Афанасьевне.

— Значит, так.

— Кто знает, что было бы дальше? Кто знает, что с нами будет? Не тужи, боярин!

— Теперь-то уж чего мне тужить? Одно вот горько: что с Русью-матушкой делается? Беда за бедой!

— Но уж ты-то, воевода, для обороны страны порадел. Твои заслуги всем известны…

— Вот, батюшка, ты про крепость спрашивал…

Дмитрий Станиславович умиротворенно откинулся на спинку кресла, сложил ладони на ручке трости, поднял голову к небу и чему-то хитро улыбнулся — как будто ведал некую тайну, известную лишь немногим посвященным. Солнце, пробиваясь через листву, нежарко ласкало его лицо.

— Крепость воздвигнута на века! — доложил он. — И через сто, и через четыреста лет стоять будет! Государь наш Федор Иоаннович, по совету Бориса Годунова, приказал перестроить ее по самым последним правилам фортификации. Всей Россией строили. Могу сказать, не хвастая, стремительно, за семь лет всего — воздвигли. И теперь Ключ-Город у русского царя на поясе — захочет государь, врата затворит, а пожелает — так и распахнет. И, сказывают, второй такой крепости в Европе нет!

— Верно говоришь, — кивнул отец Лукиан. — Смотрю, бывает, на нее поутру — диву даюсь: это ж сколько труда, сил и материалов затрачено! А ежели войны никакой не будет, это что же получается, это получается, зря ее возводили?..

Дмитрий Станиславович посмотрел на собеседника очень внимательно и сказал серьезно и тихо, нажимисто:

— Не зря, батюшка. Ой как не зря, уж поверь старику.