Марина улыбнулась.

– Коваль – известный ресторатор. Он хозяин «Колясочки», «Шу‑шу» и «Вешалки». Кстати, «Кофе и чай» тоже его точка, но рассчитанная уже на иной срез посетителей. Те, кто ест в «Коляске», ни за какие конфеты не заглянут в «Кофе и чай». Вы, наверное, одна такая, кто в оба места ходит.

– Чем же я досадила ресторатору? – окончательно растерялась я. – Мы с ним не знакомы, общих дел не имеем.

Марина замялась. Увидав ее растерянное лицо, я воскликнула:

– Сделай одолжение, скажи. Похоже, ты знаешь правду.

– Только вы не переживайте, ладно?

– Из‑за чего?

– Ну… Роберт Иванович прочитал статью в газете «Треп», позвонил Артуру, а тот ему и сказал:

– Имею очень надежные источники в нужных местах. Точно знаю, Васильеву не сегодня‑завтра посадят. Худо будет, коли ее в твоей жральне арестуют. Прикинь вой по Москве? Где взяли убийцу? У Коваля! Да конкуренты мигом подсуетятся, и пойдет по газетам и журналам вал информации: к Роберту не ходите. Там в одном зале легко можно оказаться с насильником или другой какой сволочью. И потом, представляешь картину? Сидит пафосный банкир или депутат, а тут влетает ОМОН, укладывает посетителей мордой на элитный паркет, крушит ботинками аквариум, сметает на пол эксклюзивную посуду, стреляет по люстрам, сделанным на заводе Сваровски, и уводит Дарью Васильеву. Тебе такой пиар нужен?

Я раскрыла рот, сначала не сумела выдавить из себя ни звука, потом все же произнесла фразу:

– Кто такой Артур?

– Пищиков. Журналист. Неужели никогда не слышали?

– По совету профессора Преображенского [3] я не читаю газет на ночь, – пробормотала я.

– Ваш доктор, похоже, умный человек, – закивала Марина, – но остальные‑то с удовольствием «Треп» хватают. Знаете, какой у него тираж?! Хотите совет? Езжайте домой и сидите тихо, небось Артур не только Роберту Ивановичу в уши напел.

– Сомневаюсь, что он дозвонился до хозяина «Макдоналдса», – прошипела я.

Марина хихикнула.

– Ага! Еще на вокзал можно пойти или в пельменную около кладбища. Говорят, у вас денег много, улетайте за границу и живите спокойно. Москва быстро сплетни забывает. Через годок вернетесь, все и не вспомнят о болтовне. А вы правда кого‑то убили?

– Да, – рявкнула я, – журналиста! Брехливого и гадкого!

Марина шарахнулась в сторону, а я села в «Пежо» и схватилась за мобильный. Сейчас узнаю по справочной координаты редакции газеты «Треп» и отправлюсь туда бить гражданина Пищикова.

Раздобыть адрес пасквильного листка было нехитрым делом, намного труднее оказалось проникнуть внутрь тщательно охраняемого помещения. Внешний вид небольшого домика, где помещалось издание, изумлял. Окна первого этажа были наглухо заделаны железными листами, дверь представляла собой стальную пластину, сбоку виднелся звонок, прикрытый чем‑то вроде клетки, воспользоваться им можно было лишь засунув палец в маленькое отверстие между прутьями.

Я ткнула в пупочку.

– Вам кого? – прохрипело слева.

– Артура Пищикова.

– Фамилия?

– Пищиков.

– Не его, а ваша, – бесстрастно вещал секьюрити.

На секунду я призадумалась, потом сообщила:

– Воронцова.

Если представлюсь Дашей Васильевой, Артур скорей всего побоится иметь со мной дело. И потом, я совсем даже не соврала! Воронцовым звали моего первого мужа.

– Вас нет в списке.

– Но…

– До свиданья.