— Ты не тяни, расскажи толком, — сказал майор.

— Значит, так. Закончил вчера дежурство и порулил сразу на вокзал. Приехал минут за двадцать, дай, думаю, пирожок в ларьке куплю.

— Охота тебе желудок портить, — заметил Соловец.

— Вышел на площадь, к ларькам, купил сосиску в тесте, стою и, как ты говоришь, порчу желудок.

— Так.

— Вдруг вижу — из-за угла на полной скорости вылетает «кавасаки».

— Кто? — не поняла Юля.

— Мотоцикл. А за рулем девка молодая. Вся в коже. Рокерша.

— Симпатичная? — спросил майор.

— Так себе. Я всегда говорил, женщин нельзя за руль пускать. Она на повороте с управлением не справилась и с разбегу в столб въехала. Я как раз рядом стоял. Пришлось «скорую» вызывать.

— Что, сильно разбилась? — заволновалась Юля.

— Жить будет, но шрам на руке останется.

— Чем закончилось?

— Пока вызвал «скорую». Пока она приехала. Пока то да се, последняя электричка ушла.

Соловец затянулся и стряхнул пепел на грядку.

— А не врешь, Андрюха? — хитро спросил майор.

— Да ты что, Георгич! — отреагировал Ларин. — Честное милицейское!

8

Виктор Бутурлин жил в Кузнечном переулке, во дворе-колодце. Окна его квартиры выходили на стену соседнего дома. Ближайшим зеленым местом были газоны на Пушкинской улице. Там Бутурлин прогуливался со своим мопсом по имени Том. Несмотря на возраст, пес был активным и поджарым, как его хозяин. Восемь лет назад Бутурлин похоронил жену. Дочь давно вышла замуж. Став три года назад пенсионером, бывший сотрудник прокуратуры жил вдвоем с собакой в двухкомнатной квартире, по стенам которой висели фотографии его альпинистской молодости. Созвонившись с Бутурлиным, Дукалис и Волков в понедельник в три часа, подъехали на милицейском «уазике» к шестнадцатому дому по Кузнечному переулку. В сумке у Дукалиса лежал фоторобот предполагаемого убийцы, составленный свидетельницей Викторией Андреевной Тихомировой. Войдя во двор, оперативники нашли нужную парадную и поднялись на четвертый этаж. Дукалис позвонил. Дверь открыл пожилой седой бородач, одетый в тренировочный костюм.

— Здравствуйте, — сказал Дукалис.

— Добрый день.

— Вы Виктор Игоревич?

— Да.

Оперативники представились.

— Проходите, ребята, — сказал Бутурлин.

Войдя в квартиру, милиционеры оказались в атмосфере шестидесятых годов. Со стен смотрели фотографии, на которых оптимисты в свитерах стояли в обнимку на фоне заснеженных вершин.

— Хотите чай? — спросил Бутурлин.

— С удовольствием, — ответил Волков.

Хозяин приготовил чай и подал его в старомодных белых, в красный горошек, чашках.

— Я вижу, вы давно занимаетесь альпинизмом. — Дукалис кивнул на фотографии.

— Вы правы. Альпинизм — это ведь не просто спорт, это, так сказать, философия.

— Что вы можете сказать о современном альпинизме? — спросил Волков.

Бутурлин отхлебнул чай и задумался.

— К сожалению, сегодня он утратил то, что когда-то имел, — произнес пенсионер.

— Что именно?

— Тогдашний круг альпинистов был, можно сказать, братством. Лучшие спортсмены были нашими кумирами, даже живыми богами. Я вам сейчас кое-что покажу. Бутурлин вышел в соседнюю комнату и вернулся, держа в руках ледоруб.

— Вот посмотрите. — Он протянул ледоруб гостям. — Мне подарил его наш альпинистский клуб «Вершина» после того, как я с партнером покорил пик Молотова.

Оперативники рассмотрели ледоруб и уважительно покачали головами.