Ну, ясен перец, пуля застряла в книге — в кино так вечно происходит... Наверное, такое происходит только с теми, кто умеет молиться и по-настоящему верит. Я очень сильно сомневался в том, что меня это спасло бы, даже скупи я у бабки все ее церковные причиндалы...

Макина я не встретил, но заметил кое-кого другого. И не сразу понял, где уже встречал этого чувака. На вид лет под сорок, загорелый, в очках и в сером плаще, на голове куцая «жириновка». Каждый десятый так одевается, ничего примечательного...

И вдруг меня осенило и бросило в жар, точно очутился перед открытой печкой. Даже почудилось, что вокруг стемнело, хотя лампы в метро горели исправно. Может, это ничего и не значит, повторял я, следя глазами за кентом в плаще, может, у него маршрут такой...

Я встречал этого чувака в прошлый раз, когда следил за Макиным на «Комсомольской». Когда Лизкин отец потерялся, очкарик прошел мне навстречу.

Я слыхал, что в метро ежедневно спускаются десять миллионов человек. Наверное, если бродить Внутри бесконечно, начнешь примечать, как одни и е же люди едут на работу. Но обладатель серого плаща разгуливал так же привольно, как и Макин. Он никуда не спешил, неторопливо переставляя ноги, брел себе вдоль стеночки.

Мне пришло в голову, что если «серый» — один из шайки, то стоит плюнуть на Макина и проследить за этим. Если это курьер, то рано или поздно они встретятся. Или я сумею засечь кого-то еще из их конторы.

Я хорошо запоминаю людей, хотя этого типа запомнить было тоже непросто. Он поднялся по ступенькам и не спеша пофигачил по переходу. На развилке сидел на ящике одноногий ветеран в маскировке и наяривал на баяне. Серый плащ на секундочку притормозил возле него, наклонился и положил в шапку десятирублевую купюру. Баянист важно кивнул и заиграл что-то старинное, но при этом зверски фальшивил.

Серый плащ что-то сказал. Меня отделяло от него не больше пяти метров — я пристроился за медленно ползущей бабулькой с чемоданом на колесиках. Когда мы проезжали мимо, очкастый все еще стоял наклонившись над баянистом, а тот ему что-то втолковывал.

Я не мог просто взять и подойти, без риска быть замеченным, но в последний момент я чуточку обернулся, как бы случайно, и успел увидеть, как Серый плащ прячет в карман фотографию. Кто там был на фотографии — я не разглядел, но точно не потерявшийся щенок и не схема проезда.

Серый плащ разыскивал человека, а баянист ничем ему не мог помочь. Если бы мне понадобилось отыскать человека в Москве, я обратился бы в адресный стол, в ментовку, куда угодно, но не стал бы приставать к нищим алкашам в метро...

Когда я отлип от старухи с чемоданом, Серого плаща нигде не было видно. Он не пошел за мной, а вернулся на «Пушкинскую». Проклиная себя за тупость, я рванул назад и засек очкарика в самой гуще толпы. Он готовился сесть в электричку в сторону Кольцевой. Я едва успел впихнуться в соседний вагон. При моем появлении две женщины в дорогих шубах, до того без умолку чирикавшие, закрутили носами и поморщились. Сквозь нарастающий рев поезда я прочел по губам, что одна сказала другой в ухо: «По утрам меня просто тошнит... Половина мужиков вообще не моются...» Я прикинул, какие у них станут рожи, если вытащить чесночину и начать жевать...

Приятель Макина, а я уже не сомневался, что они заодно, вылез на следующей развязке и проделал знакомый маневр. Пошатался вроде как бесцельно по перронам, трижды подходил к нищим, клал деньги и показывал карточку. Я сказал себе, что не успокоюсь, пока не увижу, кто там нарисован.

Может, все было совсем наоборот, может, чувак потерял сына или его выкрала мафия, что контролирует нищих. Такое тоже бывает, мы с матерью как-то смотрели передачу про инвалида, которого продавали с одного вокзала на другой за пару штук баксов.