Ребекка Десcертайн. Сверхъестественное. Война сынов
Пролог «Этот парень не местный». Так Калеб подумал сразу же, едва увидел автомобиль гостя. Тот почти не издавал шума, проехав по длинной подъездной дороге к лагерю без гудения двигателя, и единственным звуком было шуршание гравия под колесами. Серая с металлическим отливом машина остановилась на прилегающей к лагерю площадке, чересчур самонадеянно обозначенной «Автостоянка». Калеб следил, как открылась дверца, и из салона вышел высокий мужчина. Внешность у незнакомца была безукоризненная – волосок к волоску – но что-то не вписывалось в общую картину. Калеб рассудил, что, скорее всего, гавайская рубашка. – Где Джастин Блэк? – нараспев проговорил мужчина безо всякого предисловия. Калеб, хоть и был воспитателем, на самом деле не особо отслеживал местонахождение детей. «Мы среди леса, – говорил он себе. – Куда им отсюда деться». В силу этого мужчина в гавайской рубашке застал его врасплох. – Э… Внутри? – предположил Калеб и пожалел о своих словах, как только они соскользнули с языка. «Джастин Блэк – это тот толстяк с родимым пятном, как у Гарри Поттера, – размышлял он, – или тот жуткий малявка, который пытается всучить всем жуков?» – Мой сын. Его местонахождение, – мужчина выдержал многозначительную паузу. – Мне нужна более детальная информация. Калеб заглянул в открытое окно игровой, надеясь обнаружить мальчишку там. «Не-а». – Я поищу его. Он, должно быть, возле озера, – проговорил Калеб самым обнадеживающим тоном. «Лучше бы он действительно там был, а то выйдет очень неловко». – Нет, – ответил мужчина. – Я поищу его сам. Он решительно направился к лесной тропинке, и Калеб поспешил следом. Что-то его в этом парне смущало, к тому же Калеб не припоминал его с родительского дня. «Должно быть, травка виновата». Кстати, разве не отец Джастина Блэка принес эту самую травку? Калеб подстроился под широкие шаги посетителя. – Что-то случилось? – спросил он. – Обычно Джастина мама забирает… – Все нормально, – перебил его мужчина. – Мне просто надо поговорить с этим мальчиком. «Ага, точно маньяк». Разве кто-нибудь будет называть собственного сына «этот мальчик»? Калеб ускорил шаги. – Как, кстати, вас зовут? – осведомился он, понадеявшись, что имя подстегнет память. – Я что-то не расслышал. Мужчина обернулся – медленно и целенаправленно: – Дон. Называйте меня Дон. *** Воспитатель определенно действовал на нервы, но это было отнюдь не худшее из того, с чем Дону пришлось сталкиваться за свою долгую и насыщенную карьеру. Его предыдущая профессия сводила его с худшими из худших, с темнейшими пятнами на ткани человечества, которые только ходили по Земле. «Я как Джерри Спрингер[1], только что без популярности, – собственная аналогия его позабавила (после того, чем он занимался раньше, его многое забавляло). – Хотя популярность не за горами». Оторваться в лесу от воспитателя было плевым делом. В один момент парень держался на расстоянии вытянутой руки, в другой – Дон опередил его на добрых пятьсот метров. Тропа вилась к подножию холма, густые заросли заслоняли вид. К тому времени, как воспитатель доберется досюда, все будет кончено. Само озеро оказалось чистым и красивым, стеклянистую поверхность чуть тревожил легкий ветерок. Стоял восхитительный летний денек; подобных Дон не видел вот уже… слишком долго, чтобы вспомнить. – Фу, не трогай ее голыми руками! Голова Дона развернулась под невозможным углом, чтобы определить источник шума. |
