– Васька, псих ненормальный Меня чуть инфаркт от твоих «шуток» не хватил! – только и смогла выдохнуть Ольга. – А почему ты явился на мотоцикле?

– Ты что же, мать, совсем не догоняешь? – удивился Васька. – В Париже через пробки только на мотоцикле и пробьешься. Неужели ваш автобус ни разу в пробку не попал?

– Да плевать на пробки, когда моя жизнь под угрозой! – зашипела Ольга.  Ты можешь хоть сейчас прекратить прикалываться? Сумеешь меня прикрыть? – торопливо спросила Ольга, не слушая Васькину болтовню.

– В каком смысле «прикрыть»? – не понял Василий.

– В прямом! Надо в одной лавке пакет отдать, – страшным шепотом сказала она. – Который ты так остроумно – обхохочешься! – выхватил. А твой кулек с «Беломором» – вот он, забирай, пока я тебя не убила.

– А что в том, первом, пакете? – насторожился Василий.

– Да разная фигня: травка, герыч, колеса, – честно отрапортовала Ольга.

– Ну ты даешь, подруга! Все такая же приколистка! – развеселился Василий. – Ладно, давай действуй по быстрому. Сбагрим в сувенирную лавку твои матрешки и «поедем, красотка, кататься». Нас ждет ночной Париж!

– Бонжур, месье! Мне бы Карена… – поздоровалась Ольга с мужчиной средних лет, расставлявшем в глубине лавки крошечные Эйфелевы башни и тарелки с Нотр Дам де Пари.

– Ну, здравствуй, Оля джан! – брюнет с благородными сединами искренне ей обрадовался. – Да да, не сомневайся, это я, Карен! Весь вечер тебя жду. Все! Закрываю магазин, будем кофе пить.

– Извините, я спешу, – пробормотала Ольга, плюхнув пакет на прилавок. Не обращая на ее слова никакого внимания, незнакомец достал из под прилавка ножницы и начал потрошить посылку прямо на глазах у москвички.

«Хочет сделать соучастницей, чтобы не отвертелась от новых заданий! Поздравляю, Морозова, с карьерой наркокурьера!» – пронеслась в голове догадка.

Ольга беспомощно оглянулась. Никого! Лишь за окном маячила сутулая фигура Василия с мотоциклетным шлемом в руке. Посетительница попыталась незаметно двинуться к выходу, но ее настиг счастливый вопль хозяина лавки:

– Армен, дорогой мой брат! Дай ему бог дожить до ста лет! Посмотри, Оля джан, какой бесценный подарок мне брат прислал!

Любопытство пересилило страх, и Ольга вернулась в лавку. Странно! Из пакета высыпался на прилавок какой то серый порошок с мелкими камешками и тонкими корешками, рядом лежала открытка с армянскими буквами…

– Земля! Армянская земля! Из нашего сада в горах! Ты бы видела, Оля джан! Там на камнях растут персики и виноград. А вот весточка от отца: «Сынок, сейчас ты далеко от нас, но помни, ты частичка нашей земли и нашей семьи. Твой отец Сурен Игитян».

Карен вытер рукой глаза и продолжал:

– Оля джан, я так боялся, что умру, не подержав мою родную землю в ладонях! – голос Карена дрогнул, а черные, выпуклые, как виноградины, глаза опять увлажнились. – Ты не можешь так уйти, Оля джан! Зови сюда своего французика, он уже, наверное, замерз на улице. Пускай свой мотоцикл шмоноцикл во дворе до утра паркует, сейчас отдыхать будем.

Вскоре Карен, Ольга и Василий сидели в дальней, жилой комнате дома, поднимая тосты за здоровье многочисленных родственников Карена, закусывая кавказскими деликатесами и запивая беседу крепким армянским кофе со сладостями.

Проснувшись наутро в гостинице, Ольга, как ни пыталась, так и не смогла вспомнить, как добралась до номера. Однако то, что дверь вчера ночью опять оказалась открытой, она почему то знала точно.

– Странно! – подумала Ольга даже с некоторым удовольствием.