— Хорошо.

— Можешь идти.

Встав, парень посмотрел на Еву.

— Может, скажешь?

— Не хочу, — неохотно разжала губы девушка.

— Ева! — прикрикнула Алла Сергеевна.

— Ну, как скажете, — взглянув на Фила, Ева нехорошо улыбнулась. — Ждет тебя дорога дальняя, да неудачная!

— Ева… — в голосе Аллы Сергеевны прозвучала обида.

И девушка, тихо вздохнув, все же добавила.

— Если сможешь правильно выбрать напарников, то в конце дороги найдешь, то что ищешь.

— Емко, — хмыкнул Фил, затем погладил Еву по щеке. — Хорошая девочка.

Наклонившись к ней еще ближе, он тихо сказал ей на ушко.

— Но ты зря мне предсказала неудачную дорогу, одной из напарников я могу ведь записать и тебя.

— Не посмеешь!

— Почему же? Заказ опасный. Для меня так точно. Почему я не могу обеспокоиться сохранением своей шкуры?

— Я… изменю предсказание.

— Не надо. Ты просто в следующий раз подумай головой, — посоветовал Фил.

И вышел.

Алла Сергеевна и Ева посмотрели ему вслед с ненавистью.

— Надеюсь, все пойдет, как задумано, — вздохнула девушка, в ее глазах внезапно полыхнул белый дым. Говорила не столько она, сколько ее дар… — И он не вернется.

— Он заберет тех, кого надо? — уточнила Алла Сергеевна.

— Вроде бы, да. Вот только успеет ли он забрать девчонку…

— А что с ней такое?

— Не знает правил, — протянула Ева. — И это ее беда… и ее спасение.

* * *

За окном было уже темно. На часах — 11 часов. Никто не звонил. И Ира почему-то уснула в кухне. Вместо подушки — стол и гора конспектов.

…Тихий-тихий звук скользил по кухне. Нежная скрипка, такие приятные звуки. Девушка проснулась и выглянула в окно. На том самом пригорке, стоял мальчишка. Скрипка в его руках пела и стонала, как живая.

Рванув створки окна, Ира села на подоконнике. Только то, что она боса, помешало ей выпрыгнуть на улицу и подойти к видению.

Опустив скрипку, мальчишка наклонил голову на плечо.

— Тебе понравилось?

— Очень.

— Хочешь, сыграю для тебя еще?

— Очень хочу, — улыбнулась Ира.

— Только, — ночной музыкант пожал плечами. — А что тебе сыграть?

— Что-нибудь на твой вкус.

— Не обязательно классику? — не поверил мальчишка.

— Не обязательно, — согласилась девушка.

— Здорово. А как тебя зовут?

— Ира. Атаманова Ирина.

Музыкант кивнул.

— Спасибо тебе, Ира.

Прости…

«Что это было?» — девушка вскинула голову. Ей показалось да? Или это было реальностью, и кто-то сказал «прости»?

Скрипка запела, заиграла. Музыка окружила Иру, захватила в свои объятия, успокаивая и усыпляя.

Я не хочу… Не хочу! Помогите! Пожалуйста…

Ира выпрямилась… Она была в самом странном месте, которое только можно представить. Тьма… везде-везде. Она сама была этой тьмой.

И где-то там, где-то в середине, в кольцах этой тьмы плакал маленький мальчик. Бессильная лежала рядом скрипка. Порванные струны, надломанный смычок.

— Пожалуйста… помоги мне! — мальчишка взглянул на Иру.