Надо решаться, скоро поворот на Сангистан и дальше, к дому…

Он еще раз оглядел дорогу и рискнул. Заправщик остановился у обочины. Шамсиджан, не выпуская из руки монтировку, облегчился, наполнил баки и взялся за дверцу кабины. Вроде обошлось… Пожалуй, в Шамтуч…

«Нива» вынырнула как из-под земли. Выскочивший с переднего сиденья здоровенный амбал дернул Шамсиджана за куртку. Камазист отмахнулся монтировкой. Удачно: голова нападавшего противно чмокнула, и он завалился назад. Руки амбала разжались, но поздно, водителя с подножки сдернуло. А из «Нивы» вылезли еще трое и уже держали жертву на прицеле автоматов.

Шамсиджан огляделся. Тупик. Пока он стоит так, что есть риск попасть в бочку, стрелять не будут. Но стоит дернуться к кабине…

– Какой горячий, да? – произнес один из тройки, похожий на получившего свое амбала как две капли воды. – Зачем кунака моего убил? Теперь бакшиш плати. Машины твоей хватит. Ключи кинь и иди своей дорогой.

Как далеко он успеет уйти, Шамсиджан понимал прекрасно. А что делать – не представлял.

– Ну что молчишь, а? – продолжал бандит. – Не нравится бакшиш? А зачем Вахара убивал?

«Врезать ему, что ли, – мелькнула мысль, – все одно подыхать, так хоть… минуту…»

– Хорошо! Пусть так будет, как ты говоришь. Держи ключи.

Шамсиджан сунул руку в карман, вытащил ключи и уронил их.

– Не нервничай так, – съязвил бандит, – можешь оставить, я сам подберу.

– Нет уж, отдать так отдать, – отозвался камазист, подбирая вместе с ключами пропитанную солярой тряпку и бросая ее на бочку.

По тряпке бежал веселый огонек. Старый фокус. Вся троица отшатнулась.

– Ты что, офигел! – заверещал бандит.

– Уматывайте к матери! Сам сгорю, но и вам, шакалам… – Шамсиджан теперь держал тряпку в руке, гадая, уберутся ли бандиты до того, как станет слишком жарко.

«Не смогу держать – взорву бочку, и хрен бы с ним».

– Брось тряпку! – орал амбал. – Сдохнешь ведь!

– Он – вряд ли, – раздался спокойный голос откуда-то сверху. Говорили по-русски. – А у тебя все шансы. Пушки на землю, три шага назад и лапки в небо.

Амбал резко повернулся направо, и… три выстрела слились в один. Бандиты рухнули. Кто стрелял, Шамсиджан не видел, но ничего хорошего не ожидал. Какая разница, одни бандиты, другие… Тряпка начинала обжигать руки…

– Слышь, рулила, – раздался тот же голос, – ты не вздумай нас всех тут взорвать вместе со своим драндулетом. Никто тебя обижать не собирается.

– А чем докажешь? – водитель пытался подавить вспыхнувшую надежду. Все-таки умирать категорически не хотелось…

– А собирались бы, так вместе с ними грохнули, – с какой-то скукой произнес тот же голос. – Соляра так быстро не загорается.

Сверху и сзади над головой водилы высунулась рука в толстой брезентовой рукавице, вырвала тряпку и отшвырнула подальше.

– И монтировкой зазря не махай, – заявил здоровенный русский мужик в камуфляже, спрыгнувший с бочки. – Давай лучше перекурим да побазарим.

Шамсиджан вытащил сигареты, угостил говорившего, прикурил от его зажигалки и глубокомысленно произнес:

– В самом деле убивать не будете?

И только после этого понял: не будут…

Через полчаса он крутил баранку бандитской «Нивы» в сторону Ленгара.