|
– По-моему, сейчас модно – ненавидеть именно пуэрториканцев. – Она засмеялась, Роджер – вместе с ней. – Имя моего отца – Хуан. Хуан Перес. Мы, дети, любим окружить его и спрашивать, как у него идут дела с колумбийским кофе. Вы, наверно, видели такую телерекламу. На самом деле там Хуан Валдес, но очень похоже. А отцу нравится, когда вокруг него собираются дети и тормошат его. Он в таких случаях отвечает, что дела с кофе идут хорошо, потому что он собирает зерна под самым лучшим деревом – и указывает при этом на свою испанскую шляпу с широкими полями. Он действительно из самой Испании, из маленького городка неподалеку от Мадрида, он называется Бриуэга. Вы слышали когда-нибудь о нем?
– Бри... как? – Бриуэга. – Как вы говорите? Бри... – Бриуэга. – Под Хадлсуортом, да? – Под Мадридом. – Ну да, там ещё любят бой верблюдов. – Бой быков. – Как же, слышал, – сказал Роджер, и Амелия засмеялась. – Ну вот, приехали мы сюда. И что дальше? – спросил он. Амелия пожал плечами и предположила: – Целоваться, наверно? – Вам этого хочется? – Нет, честно говоря. Еще очень светло. Однако должна вам признаться... – Да-а? – Меня разбирает любопытство: что это такое – целоваться с белым. – И меня тоже. – В смысле – с цветной девушкой? – Да. – Да-а? Оба замолчали, глядя на волны океана. Ветер трепал полы их одежды. Старик в дальнем конце дощатой пешеходной дорожки по-прежнему стоял неподвижно, словно ледяная статуя. – Вы как думаете, старик не будет возражать? – спросила Амелия. – Думаю, не будет. – Тогда... – произнесла она. – Тогда? – Тогда начали. Она повернулась к нему, а он обнял её, нагнулся и поцеловал в губы, очень нежно. И снова вспомнил предыдущий день и Молли. Роджер отстранился от Амелии и посмотрел ей в лицо, а Амелия перевела дыхание, коротко вздохнула, затем загадочно улыбнулась и, пожав плечами, произнесла: – Мне понравилось. – И мне. – Думаете, старик будет возражать, если мы повторим? – Не думаю, – предположил Роджер. Они снова поцеловались. Губы у Амелии были влажными. Роджер слегка отстранился и снова взглянул на нее. Амелия пристально смотрела на Роджера своими темно-карими глазами, взгляд которых был серьезным и вопрошающим. – Похоже не помешательство... – прошептала она. – Да. – ...Стоять здесь на этом настиле, под вой ветра... – Ага. – ...И целоваться, – закончила она фразу изменившимся, очень низким голосом. – Да. – И ещё этот старик смотрит на нас. – Ничего он не смотрит. – И на краю света... – Тут Амелия неожиданно Амелия переменила тему. – Я даже не знаю, кто вы. – Меня зовут Роджер Брум. – Да, но что вы за человек? – А что вы хотите знать? – Ну, сколько вам лет? – Двадцать семь. – А мне двадцать два. – Она сделала паузу. – Потом, откуда знать... – Она не закончила мысль и замотала головой. – Что? – Откуда я знаю, может, вы... – Она пожал плечами. – Ну-у, этот. |
