– У вас тут, оказывается, целая библиотека! Лёнечка, вы любите стихи?

– Люблю, – ответила я.

– Тогда вот, Федерико Гарсиа Лорка, «Дождь», – объявила Ксения, становясь в позу декламатора.Есть в дожде откровенье – потаенная нежность.

И старинная сладость примиренной дремоты,

пробуждается с ним безыскусная песня,

и трепещет душа усыпленной природы.Это землю лобзают поцелуем лазурным,

первобытное снова оживает поверье.

Сочетаются Небо и Земля, как впервые,

и великая кротость разлита в предвечерье.Дождь – заря для плодов. Он приносит цветы нам,

овевает священным дуновением моря,

вызывает внезапно бытие на погостах,

а в душе сожаленье о немыслимых зорях,роковое томленье по загубленной жизни,

неотступную думу: “Все напрасно, все поздно!”

Или призрак тревожный невозможного утра

и страдание плоти, где таится угроза…Ксения была прирождённым чтецом. Её голос трепетно оживлял вдохновенно-завораживающие образы стихов, которые причудливо вплетались в канву реальности, перемешиваясь с умиротворённым, летним дыханием яблоневых крон, светлой грустью неба, хмельным золотом солнца.Вслух малыши-топольки

читают букварь, а ветхий

тополь-учитель качает

в лад им иссохшею веткой.

Теперь на горе далекой,

наверно, играют в кости

покойники: им так скучно

весь век лежать на погосте!«Малыши-топольки»… А молодые, сочно-салатовые побеги на стволе старой яблони – её вечно юная суть, устремляющаяся к солнцу, радующаяся ему независимо от количества годовых колец. Как яблоня не может жить без солнечных лучей, так и я не могла жить без тебя, без света твоих незрячих солнц; не имеет значения, сколько слов-капель уронено на стонущее полотно жизни, потому что без любви оно – лишь мёртвая ткань, пущенная на элегантные костюмы, а с нею – пульсирующая и мерцающая сеть мироздания…

– Гм, гм, – раздалось вдруг. – Прошу прощения, что прерываю ваш поэтический вечер… Кажется, я помешала.

По дорожке между кустами смородины, держа руки в карманах светло-бежевых летних брюк, шла Александра. Спокойное выражение её лица не могло меня обмануть: глаза твоей сестры блестели грозной и холодной сталью. Она смерила Ксению оценивающе-враждебным взглядом, но поздоровалась с безукоризненной вежливостью:

– Добрый вечер… Кого имею честь видеть перед собой?

– Саш, это Ксения, Ксения, это Саша, сестра Яны, – поспешила я представить их друг другу.

Ксения блеснула своей лучистой улыбкой, протягивая руку:

– Очень приятно познакомиться, Саша. Лёня мне о вас уже рассказала.

Увы, её зашкаливающая харизма и обаяние на Александру не возымели действия.

– Александра Евгеньевна, – с ледяным звоном в голосе поправила твоя сестра, но протянутую руку вежливо пожала.

– Саш, ну, не будь букой, – сказала я, заискивающе-ласково просовывая ладонь под её локоть. – Ксения – не твоя подчинённая, чтобы звать тебя по имени-отчеству. Кстати, хорошо, что ты пришла: мне надо опустить в погреб всё, что я наварила. Я слезу туда, а ты мне спусти банки в ведре, ладно? Ксению мне уже неудобно просить, она и так сегодня мне целый день помогала, хотя она тут гостья.

– Да какое неудобство, Лёнечка? – ответила Ксения. – Помогать вам – одно удовольствие!

– Я сама слезу, – заявила Александра, не обратив на её реплику внимания. – Упадёшь ещё.