- Твоя крошка наверху? - он взглянул на лестницу, ведущую на второй этаж. - Впрочем, это неважно. Она все узнает, даже если я и заставлю тебя поклясться хранить тайну. Так?

- Так.

- Ну почему мне не довелось встретить такую девушку!

- Необходимо особое везение.

- Ты не собираешься жениться на ней?

- Мне кажется, это не твое дело, Джонни.

- Спрашиваю из чистого любопытства, дружище. Моя беда в том, что я слишком часто женился, и все не на тех.

Сэндз замолчал - старый, безмерно уставший человек, поглощенный тяжелыми мыслями.

- Ты говорил - вопрос жизни и смерти, Джонни, - напомнил Квист.

- О, братец, - Сэндз вдавил окурок в пепельницу, зажег новую сигарету. - Ты читал утреннюю газету или, по крайней мере, слушал радио?

- Нет.

- Прошедшая ночь не ограничилась ненайденной бомбой в самолете.

- О?

- В туалете чикагского аэропорта застрелили мужчину.

- Брайан Марр говорил об этом.

- Я знал парня.

Брови Квиста удивленно поползли вверх:

- Убитого?

- Да, я знал его. И сегодня или завтра кому-нибудь может прийти в голову светлая мысль о том, что у меня были причины рассчитаться с ним.

- Его убил ты?

- Разумеется, нет! - Джонни глотнул виски. - Я отменил нашу встречу, потому что один мой приятель захотел повидаться со мной. Этот приятель тоже знал человека, застреленного в Чикаго.

- То есть ты встретился с ним.

- Я с ним не встретился! - воскликнул Сэндз. - Я ждал его в отеле после концерта. Он не пришел.

- Передумал?

- Нет. Он не передумал. Ему помешали прийти. Примерно в четыре часа утра его сбила машина всего в квартале от моего отеля. Он умер на месте.

- Двое в одну ночь.

- Да.

- Ну, едва ли кто может связать тебя с этой смертью, не так ли?

- Держу пари, они смогут.

- Как?

- Не знаю. Но если б они не рассчитывали на это, то не убили бы его.

- Они? Что за "они", Джонни?

- Если б я знал! - вздохнул Сэндз. Квист стряхнул пепел. На его губах заиграла легкая улыбка.

- Не хочешь ли ты прилечь на кушетку? Чувство вины за два убийства, которых ты не совершал, требует вмешательства психоаналитика. Излей свою душу доктору Квисту.

- Прекрати, - огрызнулся Сэндз.

- Если ты будешь молчать, Джонни, я лучше пойду спать.

Сэндз подскочил к бару. Наполнил бокал. Зажег очередную сигарету.

- Это началось пять лет назад. Девушка покончила с собой.

- Каким образом?

- Таблетки. Спиртное. И сделала она это в моем доме в Беверли-Хиллз, щека Джонни дернулась. Он отвернулся от Квиста.

- Обычно все, что с тобой происходит, становится достоянием прессы. Почему я об этом не слышал?

- В этом-то все и дело, - Джонни подошел к дверям, ведущим на балкон с видом на реку. - Ее звали Беверли Трент. Во всяком случае, такой она себе выбрала псевдоним. Какие формы! Чудо, а не женщина.

- Обитательница твоего гарема?

- Ну, можно сказать, что да.

- Можно сказать или так оно и было?

- Было, было! Я-то ее не любил. А Беверли хотела, чтобы я остался с ней навсегда. Она быстро наскучила мне. Я велел ей убираться и больше не приходить. Она устраивала истерики, звонила посреди ночи, проникала в студии, где я работал, в рестораны, где я ел. Устраивала жуткие сцены. Наконец, она оказалась на вечеринке, на которую ее никто не приглашал, и покончила с собой в моей постели.

- Без твоей помощи?

- Сукин ты сын, - процедил Джонни.

- Называй меня, как хочешь, если это поможет тебе выговориться. Сигара Квиста потухла.

- Я устроил вечеринку, - продолжал Джонни. - Экспромтом. Кто-то сказал, что шампанское нельзя считать алкогольным напитком, это, мол, просто шипучая вода, и его можно пить, сколько влезет.