Сел и осмотрелся. Нахожусь в помещении, сильно напоминающем камеру. Голые стены, решетка, отгораживающая комнату от остального пространства, под потолком маленькие красные «глазки». Рядом замер хмурый Рогатый. Мне он был незнаком.

Единственное, что сразу бросилось в глаза — козырная кожаная куртка, в которую он был одет. С заклёпками. Прям мечта моей молодости. Если получится, обязательно заберу ее себе.

— Ты кто такой? — Рогатый склонил голову к плечу, рассматривая меня с интересом.

— Во как… Ты не знаешь, кого притащил в… А кстати, куда притащил? — я кивнул в сторону решетки. — Если это тюрьма, то, мне кажется, не очень разумно сына Саввы Морозова сажать в кутузку. Есть ощущение, папеньке это сильно не понравится. У нас, вроде бы, только Аракчеева имеет такие полномочия. И ты, уж прости, не сильно похож на Наталью Алексеевну. Не могла она так сильно измениться за день.

— Шутишь… — Рогатый усмехнулся. — Ну, да. Меня предупреждали, что поведение у тебя оставляет желать лучшего. Ты не Морозов. Поэтому ещё раз повторяю. Кто? Есть точная информация, что ты даже не темный.

Я сидел на полу этой камеры, с приклеенной на губах улыбкой, стараясь вообще никак не выдать своего удивления. Что за гадство, твою мать? О подмене Княжича знают только Седой, Колька, Богиня, Патриарх Юсуповых… Черт. Уже выходит до хрена. Вот правда говорят, меньше народу, больше кислороду. В данном случае, буквально. Потому что кислород это, блин, жизнь. И моя сейчас, судя по настрою незнакомого товарища, который мне вообще ни разу не товарищ, висит на волоске. Я прям чувствую всеми фибрами души, что хочется ему открутить мою голову очень сильно. Вон, облизывается даже, гад.

— Интересно, конечно. Но говоришь ты полный бред. Как же не Морозов? Смотри, рога есть? — я постучал костяшками пальцев по своей башке. Звук вышел подозрительно гулкий. — Есть. Большие? Большие. Ты если не в курсе, то подскажу, чем больше это богатство, тем выше статус.

— Спрашиваю последний раз, кто ты такой? — как ни в чем не бывало снова повторил Рогатый свой вопрос. Будто и не с ним сейчас говорил. Или тупой, или глухой, или настырный. — Кто. Ты. Такой.

Какой настойчивый тип, однако. И все же, они не уверены, что я действительно не Морозов. И уж тем более не уверены, что я не являюсь частью их прекрасного полудемонского общества. Иначе не потащили бы в комнату, где глушится Сила. А что самое классное, они наверняка не догадываются о моей особенности впитывать и зеркалить то, что применяют ко мне. Короче, ни черта они не знают. Есть какая-то левая информация, в достоверности которой они не уверены. И есть какой-то интерес им во мне. Все. Остальное — муде по воде.

Почему я говорю «они»? Потому что этот тип точно не один. Я чувствую, как за нами наблюдают. С помощью тех самых красных «глазков», которых до энтой матери. Потому что чужие взгляды на своей шкуре я могу определить всегда. Это — старая привычка. Благодаря ей я много раз, находясь в шаге от смерти, оказывался быстрее, чем старуха с косой. Правда, нарика за своей спиной не почувствовал. Это да. Это лоханулся. Был бы жив. Но сейчас тот факт, что за мной наблюдают, могу гарантировать на сто процентов.

Рогатый должен добиться признания.