Аполлон Майков. В. и А.
Всё, чем когда-то сердце билось В груди поэта, в чем, творя, Его душа испепелилась, Вся в бурях творчества сгоря,— В толпе самодовольной света Встречая чуть что не укор, Всё — гаснет, тускнет без привета, Как потухающий костер... Пахнёт ли ветер на мгновенье И вздует уголь здесь и там — И своего уж он творенья Не узнает почти и сам... Восторг их первого созданья, Их мощь, их блеск, их аромат — Исчезло всё, и средь молчанья Их даже самые названья Могильной надписью звучат! Безмолвный, робкий, полн сомнений, Проходит он подобно тени Средь века хладного вождей, Почти стыдяся вдохновений И откровений прежних дней.
Но поколенья уж иного Приходит юноша-поэт: Одно сочувственное слово — Проснулся бог и хлынул свет! Встают и образы, и лица, Одушевляются слова, Племен, народов вереница, Их голоса, их торжества, Дух, ими двигавший когда-то, Всё — вечность самая встает, И душу старшего собрата По ним потомок узнает! Да! крепкий выветрится камень, Литой изржавеет металл, Но влитый в стих сердечный пламень В нем вечный образ восприял! Твори, избранник муз, лишь вторя Чудесным сердца голосам; Твори, с кумиром дня не споря, И строже всех к себе будь сам! Пусть в испытаньях закалится Свободный дух — и образ твой В твоих созданьях отразится Как общий облик родовой. |
