Перед ними лежала маленькая узенькая тропка. По её краям стояли серые, наполовину засохшие деревья. А также колья с насаженными на них черепами.

— Слуга, дай-ка мне водки! — проговорил Крутой.

— Она у Хозяина дома, — откликнулся Слуга.

— Не, поздно уже! — сказал толстяк, повернувшись к панку. — Там и оставалось-то на донышке, а я, как увидел этот пейзаж, так сразу её и допил. Так что…

— Нам по тропке! — сказал Фоторепортёр.

— С чего ты решил? — спросил Александр.

— Разуй глаза! — журналист указал аристократу на небольшой указатель напротив них. На нём едкой красной краской была надпись «Синигами».

— Что-то мне нехорошо! — подала голос Старушка.

— Держись, подруга! — сказал Писатель. — Мы тебя не бросим!

— Так, чего мы ждём? — произнёс Хозяин дома. — Вперёд!

И все восемь человек двинулись по тропке.

— Слушай, Слуга! — сказала Кинозвезда. — А эта водка… Она как, любая так на нас подействует? Или это какая-то волшебная бутылка попалась?

— Не знаю, — пожал плечами Слуга. — Да и какая нам теперь разница? Всё равно мы уже здесь.

— Крутой, а синигами — это японский Бог? — спросил Фоторепортёр у панка.

— Ну да, — ответил Крутой.

— Тогда почему надпись на указателе на русском языке?

Панк пожал плечами.

— Чёрт его знает! Может, это специально к нашему приходу заготовлено. А может…

— Человек! — воскликнул Александр.

Вся компания подняла взгляд. На тёмной тропке перед ними выросла фигура человека в чёрном капюшоне.

Александр выхватил свой любимый пистолет.

— Не подходи! — заорал он. — Кто бы ты ни был, лучше сам уйди!

Человек поднял руки.

— Не бойтесь, я не причиню вам зла, — сказал он. — Уж меня-то вам бояться надо в последнюю очередь. Я — Проклятый, такой же, как и вы.

Александр взглянул на товарищей по несчастью.

— Похоже, что не брешит, — сказал Хозяин дома. — Надо с ним побеседовать. Вдруг что-нибудь ценное знает?

— Ладно! — аристократ обратился к незнакомцу. — Как тебя зовут?

— Я — Проклятый, — повторил тот. — У Проклятых нет имён. И я бы посоветовал вам не лезть дальше. Останьтесь здесь, со мной.

— Это ещё с какой стати? — спросил Писатель. — Мы что, умрём?

Проклятый поднял свои печальные глаза.

— Есть вещи и похуже смерти, — сказал он. — Даниэль сделает из вас своих зомби. Как он сделал их из моих друзей.

Александр и Крутой переглянулись.

— Так что, здесь ещё и зомби водятся? — спросил аристократ.

— Эти земли просто кишмя ими кишат, — ответил Проклятый. — И укус каждого непременно превратит вас в такого же ходячего мертвеца, как и они. Но не это самое страшное.

— А что же? — поинтересовался Фоторепортёр.

— Грифон, — сказал Проклятый. — Дохлый грифон. Самая большая угроза таится именно в нём.

— И что же нам прикажешь делать? — спросил Хозяин дома.

— Оставайтесь здесь, со мной, — сказал Проклятый.