— Wer bist du?! — вдруг рявкнул один из этой парочки, остановившись, как и напарник, тыча в меня пальцем и держа лапу на рукояти меча.

Дойчи-ролевики, блин. Или я попал несколько “веселее”, чем мне думается. Впрочем, хохдойч я, к счастью, знаю. И отвечать надо быстро, а то смотрят недобро, а один так вообще за спину зашёл.

— Их бин… — начал было я, но ни черта не договорил, получив тяжёлый удар по затылку.

Шмякнулся на землю, с трудом поборов желание порыпаться. В моем положении это смертельно: эти бандюги, даже если они не будут хвататься за мечи, меня просто забьют. Чёрта с два я что сделаю врукопашную, учитывая то, что их двое, не говоря о их сбруе.

— Он не успел ответить, Рик, — произнёс один из бандитов.

— Да и Белиар с ним, Рим! Видно же, что бродяга, даже оружия нет.

Говорили они это на хохдойче, несколько диковато звучащем, но вполне понимаемом. И, одновременно, по мне хлопали наглые лапы. Нашли бутылки и с удивлённым присвистом их спёрли.

— Ты глянь, похоже выпивка! Никогда такой не видел.

— Украл у кого-то, но нам-то что? Возвращать что ли, гы-гы?!

— Гы-гы-гы! Ну ты юморист, Рик. Ладно, к судье?

— В тюрьму, а там пусть судья разбирается. Деньги мы за бродягу всё равно получим.

— Только ты перестарался, — грубо задёргали меня за плечо, после чего послышался ещё один удивлённый присвист. — Ты чем его бил, Рик?!

— Наручем, чем же ещё… ну ничего себе! Это я могуч… он жив хотя бы?

— Да жив, жив. Только раз ты такой могучий — тащи его сам. На ногах он после развороченной тобой башки не удержится!

Слушал я это, не проявляя признаков сознания, пытаясь понять, что и как мне делать. А через минуту меня задёргало, в пузо упёрся твёрдый наплечник.

— Тяжелый какой, кабан!

— А нечего было его так лупить!

— Ну да, поторопился и не рассчитал, — признал этот сволочной Рик.

А меня, покачивая в такт шагам, несли. Ну а я, потихоньку, оглядывался сквозь полуприкрытые веки, ну и прикидывал, что мне делать. Выходило хреново: даже за меч не ухватишь, потому что пёр меня бандит на плече головой вперёд. Тут “незаметно” можно только попытаться. Но как бы мне ни хотелось это сделать — нельзя, убьют же, заразы! Вообще, конечно, бред какой-то творится, всё больше подталкивающий к мысли, что меня молнией пристукнуло, а сейчас меня тащат на “праведный посмертный суд”. Пара детин, воняющих потом, пивом, называющими “бродягой” и связывающих это бродяжничество с отсутствием оружия.

Но орать “вы не настоящие!” и заниматься прочей высокоинтеллектуальной деятельностью я не стал. А стал, аккуратно и искоса, оглядываться. И бред крепчал: бодро шагающие типы поднялись на подъём дороги, с которой открывался вид на… городок? Посёлок городского типа, судя по размерам, но при этом: с каменными стенами, островерхими черепичными крышами, на берегу моря, да ещё и, вдобавок, со рвом и подъёмным мостиком! Как-то это… скажем так, что было в этом городишке знакомое, но ассоциации выходили редкостно бредовыми. И ладно, вот я висю, признаков сознания не проявляю. А делать-то что? Ну, положим, фолдер у меня в кармане: “шмонали” эти “волки позорные” меня явно на отлюбись, только выпивку спёрли. Но толку от него не много, даже если я и смогу затыкать насмерть несуна, то второй затыкает насмерть меня, исходить надо из этого. В городе… посмотрим, что будет. Перспектива рыпаться и защищаться в текущих раскладах смотрится бледно, хотя сама ситуация всё больше бесит. И это при том, что я даже морально готов паразиту-Серёге не высказывать всё, что я про него думаю! Если, конечно, окружающий бред придёт в условную “норму” обычной жизни.